Estáticos en su pernoctada casacalle
vieron saltar en su horario habitual
al payaso hipnótico del prime time
encarnado junto a su pobreza verbal

Sin reacción, ciegos frente al rayo
incrédulos en la indolente pesadilla
de todas sus noches de impropia existencia
como alumnos castigados sin bonete
en el rincón del sur más viejo del mundo

Los sismos de lenguaje del clown asesino
reclaman indignación por el niño perdido,
un pobre condenado más sin importancia
excusa humeante para público de incendios

No vieron jamás, contagiados de miopía,
que su propio hijo penaba alcantarillas.

Atardece en la época neutra
de un nuevo Olimpo secuestrado
Dioses sin rostro ni pasiones
imponen las tablas del miedo
con mitos de eterno retorno
para restituir un orden cerrado

En todos los parajes poblados
fantasmas en éxtasis magnético
¿De dónde surge esa fascinación?
tan antigua, tan moderna
ejecuciones de masas sin duelo

Confesos pecadores sin palabras
atascados con su propio aliento
yacen en cruz, simulan cementerios
cuando rayos atronadores del cielo
por un instante iluminan
un voyeurismo perverso y fugaz
de inalcanzables apostadores fulleros

Placer frío azulado de observar
la parálisis incurable de los siervos.

Un presentimiento desbocado
Estalló en el gran salitre
Sobrevuelos de herrumbre
Surcan cielos abriendo tajos
Con precisión quirúrgica5
La gran cirugía a terror abierto
Rostros maquillados por la guerra
Escupen pernos, perforan flores
Es el olvido de todo lo pasado
Es una bolsa incandescente
Cargada por caballeros desmontados
Fragua incrédula de relinchos
Equinos hundiéndose en un pantano.

 

Retornan en trastocado anochecer
Desde su pasado sin brújulas
Obscenos pájaros de la muerte
Ícaros inversos calando tumbas
Simientes arrojadas sin partos
De siegas siniestras y tardías
Esquirlas de humo y confusión
En un calendario de tahúres
La cobardía sin dios rota al este
Abandona la carne sin cañón
Que grita, vocifera y muere
Pero nunca podrán entender
Por qué hay nuevos tallos
Creciendo furiosos sin imperio.

Mal cálculo el de un torero
Muerto antes en su afán suicida
Desmadró la plaza de los viejos deseos
Mantos rubíes volaron por el aire
A un cielo con premura incendiado
Tauromaquia de un desasosegado
Violentó la sangre animal hinchada
Delfines cornados asaltan con furia
Las pequeñas cajas de inútil ensueño
Del torero inerte que flota en suspenso
Globo con manojos de carne incómoda
Ha roto la represa de la vida vasta
Pronto llegará la marea ansiosa
De todas las angustias reprimidas
Y olé!

En vías del Gran Presagio
Viajan los clanes destinos
Visten ropajes antiguos
Profieren los mismos gritos
Licuación de época invertida
Zapatos, dientes, huesos
Cargan los trenes el exceso
De lo que ya no importa
De lo que queda sin palabras
Se llevan también el sentido
Y algunas estaciones esperan
Tenedores de bonos y activos
De riquezas aguadas y marchitas
Frutos salvajes e inútiles
De los viejos charcos del tiempo
Hombres comen hombres, mujeres, niños
Una sombra brutalmente goyesca sonríe
En las delicias de un jardín sin asilo.

El hombre complicado
Tan seguro de sus dudas
Se refugió en su lugar
De cabildeo higiénico
Supo ser el pensador
Del barrio más caro
Todos sus mapas mentales
Lo guiaban siempre
A lugares equivocados
Paradojas del tiempo
Lo llevaron a un confuso
Asilo del mundo
Creyó así ver la calma
En su propio consulado
Sabía que en poco llegarían
Buscando su infortunio
Los lustradores de corbatas
Allí lo encontraron
Volteando a su puerta
Él los miró sin pasmo
Y susurrando en voz baja
Se dio por terminado.

 

 

Huye entre ladridos
Un paralítico en ruedas
Con la boca agusanada
Y el corazón encorsetado
Escupe discursos por la oreja
Calle abajo en su locura
Ningún camino conduce a Roma
En esta senda sin réplicas
Todo se incendia con varillas
De odio tan añejo, tan picado
Han triturado la carne
Se han bebido el vino
Carrozas bajo el agua
Ondulando el destino
Del desertor pestífero
La hiena de los barrios.

Irregular viento
De este naufragio
No hubo azafatas
En esta venganza
Todo es herrumbre
De tiempo pasado
Que pica los tallos
Mastica las flores
Azote que hunde
Lento el ansia
En una sinfonía
De tonos desafiados
Canónico estruendo  
Ni mujeres
Ni niños
Ni viejos
Esta partitura
Sin sentido que flota
Es un bote sin franqueza
Inerme y altivo
Allí donde no salva a nadie
Es el maelstrom del rey.

 

Debió comenzar en Babel
Con su ruidosas habladurías
Conjetura el hombre, él que ahora
Piensa callado en 1914 mirando
Atento a través de la ventana
No debería haberse hablado
Quizás algunos susurros
En las noches de duda vital
Pero no, las blasfemias, bla, bla
Palabras escupidas como el plomo
Dejando heridas hablando en lenguas
Piensa en su trinchera de silencio
Debió comenzar en Babel, sí
Pero sin gestos, ni sonidos ni furia
Solo la escucha atenta, como radares
Hubiera bastado plenamente
En el abismo profundo del sentido
Para oír el gran latido del comienzo.

 

La noche quebró con su llegada
Un viajero del tiempo esmaltado sepia
Descendió del tren fantasma de la historia
Rápidamente bajó su viejo sillón
Y sentándose en él, comenzó su balbuceo
Inundaciones, tierras agrietadas y secas,
Cielos enfermos sin aves, todo replegado
A un pasado de supernovas y negros agujeros
Narró el diario de los apestados sobrevivientes
De las tierras abiertas y fosas abismales
Parsimonioso y frío, entallado de hielo
Parecía no tener sangre ni nervio alguno
Y así prosiguió durante esa eternidad
Tan loco, tan tonto que apenas notó
Que nadie nunca iba a escucharlo
Pues nada había en esa fallida estación
Nada más que su cegado deseo de hablar
Allí sentado y solo, cubierto de olvido
En la vacua y profunda soledad del tiempo.

Despierto de un mal sueño
Sacudido y embotado giró su cabeza
Pero su soñar estaba allí, callado
Como caballo arriba de un techo
Cerró los ojos y volvió a verlo
¿Qué hacía allí junto a ese esperpento?
Lo miró desde el suelo pantanoso
Sin emitir nada más que un espeso miedo
Silencioso, el guardián de todos sus temores
Parado frente a él, sonreía con mueca bestial
Parecía señalarle un camino al despertar
Lo inundó el aroma agrio del lugar
La náusea de ver su locura vomitada
No aprendería jamás a esfumar los engaños
De su propia demencia, cúmulo de trampas
Fajado con alambre de púas y llantos
Hasta allí llegó su ilusión de fullero
Mejor, pensó, cerrar los ojos y volver a soñar
Tal vez lo pudiera montar y domarlo
Soñó nuevamente y la pavura desapareció
En una cálida noche sin estrellas ni polvo
Plácido en el devaneo de sus nervios chatos
Creyó oír que golpeaban nuevamente la puerta
Quizás fuera mejor no volver abrir.

 

 

Cuando huyen los gentiles
Extraños peces abisales
Emergen de mares sombríos
Los tullidos y empobrecidos
Reclaman al sordo viento
Las vetas de su arbolado
Savia de venas abiertas
Donde pestíferos ictícolas
desovan sus pejes vítreos
 
Cuando huyen los gentiles
El polvo dueño del tiempo
Siembra camposantos en mapas
Y todas las brújulas se pierden
En bolsillos hinchados
De inútil té de las cinco

Cuando huyen los gentiles
El teatro del universo
Reclama con espanto
Que vuelvan océanos
Que amanezcan trigales
Que los elefantes recuerden
Algo, pero quizás no todo
Cómo huyeron los gentiles.

 

Barco viejo
Hundido en el fondo
La resaca del tiempo
Afectó tu calidez
De navegante fiel
En mares bravos
Otras épocas blandas
Te tuvieron a flote
Pero ya descansa
Solo y arrumbado
En el último lecho
De tu arrugada vida
Jubilado por mareas
De golpes y rocíos
Barco, cansado
Un llanto lejano
Extraña tu estela
En el fin del mundo
Adiós, viejo amigo.

 

La crueldad de los palcos
Como relámpagos que iluminan
El final de un mundo viejo
Nos miran desde su vientre
De agujero negro succionador
Una peste de bubónicos feudales
Aplauden hasta el desalme
Con explosiones en sus manos
Ninguna sonrisa entorpece
Sus caras de bufones sin rey
Entienden natural el horror
Que provocan sus algoritmos
de infelices pascuas financieras
Calvario de los pobres mundanos
De este acoso instrumental
Empedrado de máquinas

¿Cómo serán su madres bóvedas
Flotando en el espacio mudo?

Tierra de cruzadas sin luz
Ojos de diodos vigilan
Ovejas eléctricas en tanto
El final del fin llega
A las puertas de Tannhäuser.

El señor Insólito, mi vecino
Ha venido a convencerme
Con su hackeado pensar
De la oferta y producción.
Ya compró su bomba atómica
En el mercado televisivo,
La instaló sin mayor atisbo
sobre su propia cabeza
Con el sutil prospecto
De sus cancerberos preferidos
Aunque el reloj tic toc tic toc
Anuncia una futura masacre
Él nada más escucha
Los chirridos en su jaula
Sin prestar ninguna atención
Mientras lee un título rojo
Que con letras pálidas
Anuncia por CNN en español
tic toc, tic toc, tic toc
Bienvenido a la última explosión.

Dicen que
Nunca lo hicieron mejor
Dicen que
Nada está mal, que todos
Hemos sido liberados
Dicen que dicen
Que nadie ha muerto
De hambre
De soledad
De desesperación
Pero cómo mienten
Los enfermos
Los ancianos
Los pobres
Será que
Nunca
Nadie
Nada.

No es un fallo de sistema
El carro lleno de rabia
Ha emprendido su escape
Desertando de los témpanos
De un paisaje yermo
Bocas en pandemia de ira
Sin una sola posibilidad
De pensar una utopía
Apagón de todas sus luces
De humanidad lesionada
Tristeza de oídos sin escucha
Un fenómeno en retirada
Sin más deseos
Sin más pasión

Nada más que un montón de sueños
Arrastrándose sobre su propio dolor.

 

Artilugios para el llanto
la vidriera cruel blindex
refleja inmunes transeúntes
de este pueblo en abandono
coaching de empatía
como falsos doctores
de una publicidad
curada por actores
se desangra el armado
ilusiones de bazar
con óxido de paquidermos
tan bellos, tan modernos

Cantemos al silencio
que reina en este feudo
que ya llegarán puntuales
más penas y olvidos.

Condenado a la máquina
una Inquisición obscena
de un enjambre sin sol
sin neuronas
sin escape
un criptopecador en
la desmesura del nervio
abatido del amor
como Edipo
se refleja en la pantalla
de oscuro inconsolable
su vieja fe marchita
una quijotada
de molinos rotos
a la velocidad de la luz
distópica utopía

¿Cómo desistir del tormento
cuando ya se es parte del mismo?

 

Almas solitarias mecen
sus pensamientos
sístole y diástole
de preguntas en la nada,
pabellón de la tristeza

En tiempos de azulado frío
un agudo rayo nervioso
apresuró a los caídos
en las celdas domésticas
rumiando un mustio hastío

¿A dónde pertenecen
todos sus pasados
llantos sin brújulas?

Huérfanos desérticos
de todas sus bodas
sin corazones

¿De dónde vinieron?

He estado allí
y todavía espero.

La memoria del frío
se desplazó lentamente
como un coma profundo
un témpano de sol
helado y manso
detuvo el tiempo
en la feria inútil de los relojeros
marionetas quietas
que ya no desean
sus placeres
sus grietas sin templos
de sorda luz
vacíos de sombras
de sonrisas y cencerros
la montaña sigue allí
y es una de ellos.

Un bufón rie por naturaleza
desde un endiosado palco
sembrando astillas de vidrio
con toda su humanidad lesa
Futuro de muros agrietados
a espaldas de un lector absorto
en papeles de pasados selectos
puertas nubladas y ahogos diversos
Vigas impuras con adobo de sangre
supervivencian al más apto desmadre
Huérfano de todos, el pibe mira
ya ñato contra el presente
aunque no lo comprenda
pero que sí entiende
cómo es que se empolla
un huevo de serpiente.

Apóstata en infecunda bancarrota
purgado del shopping celestial
quiso tomar por asalto el árbol
de la ciencia del bien y del mal
Con una sonrisa socarrona
en su caída libre piensa
mercado de supersticiones
escalera a un cielo sin proa
con corazones melindrosos a la venta
en bolsas de papiros fúnebres
palimpsesto de mercaderes sin templo
Mejor llover, volver al comienzo
en una tierra devastada y seca
recrear islas, océanos, peces
Mejor será llover a torrentes
todos los mares necesarios.

Un adiós lento
como sonata desvencijada
y tímida, casi pianissimo
el destello de un recuerdo

Abrigos olvidados en fuga
diapasones con arritmia
no hay una fugaz partitura
que devuelva un silencio

No hay público ni aplausos
todos se han retirado
escapando hacia un descanso

La tristeza de este acorde menor
inundó el cuarto con inquieta luz

La descomposición ha terminado.

En el pueblo y por la noche
se entretejen oscuros intereses
el circo freak no escatima gastos
monta desmesuras botella en mano
brindan con agrios vinos violentos

Muros de carne blindada
de amasijadas narices albas
se derrumban sobre ancianos,
mujeres, niños, ya no importa
quiénes se salvan primero

Un show de tuertos y embusteros
toma presencia en el escenario
se descuelgan como serpientes
libres de encantadores y flautas

Una niña se acerca y recibe palos
sobre el lomo y pimienta sin razón
cercada por metales anestesiados
grita el nombre de su abuelo

Arrugado y ensangrentado
un viejo desvanecido en el suelo
sueña con la nieta perdida

No hay aplausos en la pista
sólo gritos escupidos con furia

¿Quién le devolverá sus colmillos
al hombre elefante?

Cruzada de los caballeros de Raid
dispuestos a eliminar las impurezas
que acicatean su propia impostura
diques sin contención al desprecio

Amanecer de artrópodos infectos
sólo aparecían en sus espejos
pero los draculescos indignados
no se reflejaban en ellos

Pero todos formaban parte
de la enajenada infección maloliente
las piras comenzaron a encenderse
las ratas huían avergonzadas

Finalmente todo fue un gran infierno
entre gritos y aullidos, nada quedó en pie

Cuando todo terminó bajo humos
amarillentos de odio calcinado
Sólo se escucharon estrepitosas risas

Ya tienen todo para ellos

Dejaron caer entonces
al gran fumigador.

 

Un viento huracanado
azotó la casa marcada
agujeros perforaron carne
alma, rabia y dolor
las ánimas huyeron antes
que los osos hambrientos
gusanos de herrumbre
molinos con garras
sonrieran de ira

La casa aún persiste
memoria de un negro almanaque
pero el olvido otro cubrió
con su manto de espanto
las piezas del rompecabezas

A él lo olvidaron
solo y hambriento
quedó dormido manso
sobre el despojo marcial
ya no duerme
lo abraza el silencio
y más silencio
lo aturde desde entonces

Para siempre.

El reino de este mundo
sin disimulo se fragmentó
en un presente en pausa
ser no cotiza en Bolsa

Máscaras de tecnoaverno
mastican su enfermedad
zombis de un futuro
agujeros negros de lo humano

Caos de magmas helados
y brújulas arrepentidas
piedad de la nada

Los llantos dejan
lágrimas amarillentas
formado mares abisales

Caminantes segadores
recogen en la cosecha
todas las esperanzas rotas
 
Los nietos del tiempo
han olvidado sus abuelos

La peste de los amnésicos.

 

La casa se incendia
algunos pelean entre sí
otros yacen en la espera
infames escapes cruzan el cielo

Pero los mares se han disuelto
y una voz sorda y loca
taja su insano palimpsesto
desde su lejano carajo

Cuerpos que no descifran
su anatomía oscura
de calle sin salida
en este cementerio

Fúnebre paz y misterio

La quietud ha comenzado.

 

El paraíso perdido
hundido en el pandemónium
de un teatro atroz
y sanguinario

Explosión de laboratorio
humos malolientes
con rayos de heridas
iluminan noches rojas

Perdidos náufragos
buscan pájaros de miedo
con sus ojos vueltos
hacia dentro, lugar vacío

Mañana no será otro día
oscuridad en las catacumbas
de relojes sin agujas
como violines sin cuerdas

El dinero compró el amor
el sueño terminó.

 

Huella signomarca
tiempono quitó
su máscara

sin trasvista
halló el camino
surcomar

bocabesa
sed inunda
avescabeza

tiempoluz
agua torna sol
pide más

amar hizo
pasadotrizas
dejó trastodo

amarizó
tardecanción.

 

Lágrimas en la lluvia

El organismo humano es una exhibición de atrocidades, dijo Ballard

Esto no es una pipa, dijo Magritte

¿Oye eso Sr. Anderson? Es el sonido de lo inevitable, dijo el Agente Smith

La realidad es una construcción subjetiva basada en nuestras percepciones, dijo Bergson

La herramienta básica para la manipulación de la realidad es la manipulación de las palabras, dijo P.K. Dick

Sé que tú y Frank planeaban desconectarme. Y me temo que eso es algo que no puedo permitir que suceda, dijo Hal 9000.

 

Los brujos han vuelto
y ya no son aprendices
amplias y profundas grietas
mutaron sus varas sin frenos
el reloj de arena ha girado
la luna ha enrojecido
la piel es su espejo
el pasado fugó la muerte
en cráneos sin marcas
arrugados gritos, antiguas fuentes
todo este carnaval caníbal
redobla la marcha, machacando
y aplaude la claqué
desde tribunas selectas
más allá del mal y del mal
solo hay sal en las lágrimas
de una blanca paloma
a contraviento

Disculpen los señores
Brinden con sangre
que la cena está servida
jugosa roja carne a la pimienta,
una exquisitez del chef más cruel.

 

El nuevo monje se flagela,
astilla sus pensamientos
controladamente

En los templos flota el oro
desea no saber
desea no pensar
ya casi no desea
nada

Y el diablo lo sabe

Novicios en hambruna
serán saqueados
serán mutilados
todos ocultarán su piel
bajo un acero lunar

Pero los aullidos no cesan
mueren pero continúan allí,
a las puertas de la nueva Sodoma
esperando renacer
entre satélites y esternones

El tiempo se ha detenido
un presente empastado
rompe sus dientes
con su lengua.

El tiempo se detuvo
y el diablo lo sabe

Oremos.

 

Se despierta en sombras, como en un túnel londinense.
Otro hombre junto a él se arrastra tanteando, finalmente encuentra el teléfono.

Él observa extrañado esa pequeña caja que imprevistamente se enciende, se llena de colores y sonidos.
El lugar apesta insoportablemente. Otras voces se oyen discutiendo en una negra lejanía.

Fija su mirada en ese delgado artefacto que el otro tiene ya en su poder.
Le pide prestado el intrigante aparato. Ya en sus manos, el mismo se oscurece y un segundo más tarde se ilumina:

2024 aparece escrito en la pantalla en tanto una extraña voz, como la de un autómata le habla: "Este es el año". Absorto, da un paso atrás y pregunta: "¿Quién habla?". "Soy yo, el Gran Hermano", fue la respuesta.

Quiso despertar creyendo que soñaba pero una carcajada idiota del otro lo mantuvo en tiempo y espacio mientras lo saludaba: "Bienvenido, Sr. Orwell".

 

En la cocina de Cronos
preparan roja la carne
con chips de lepra
abundante en las calles

El huevo del mal
estalló con odio
sazonador imperial
de cerebros rancios

Las heces vomitan
coágulos de traiciones

Y un ave espera la lenta
cocción de la locura
de esta insana receta

Platillos del diablo.

 

Cycorps de traje
y con plata
patentan microcosmos
en la nube mutante

Indiferencia artificial
desde el fondo de nuestros
cuerpos con fibra óptica
robots industriales

Late el algoritmo
en bits de corazones
con diatribas, selfies
y vigilancia versallesca

Oh, sirenas de la nube
Jeff ha comprado Amazonia
en un incendio de ocasión

Y Odiseo se amarra
a una antena 5G

En una esquina de Wall Street
se ha encallado su barca.

 

Extraterritoriales

Ángeles caídos
despojos sin virtud
de latidos ajenos
en la vacía
misericordia
de las calles

Hombres ciegos
esquivando vallas
con GPS en fallo
peatones indignados
pastan el odio
de sus campos
devastados

Hay catacumbas al viento
de huesos no perdonados
carne come carne en las
ferias de las calles

El tiempo arroja
noches con lapsus
de dolores importados

Y sus temerosos hijos
comienzan a devorar
a Saturno.

 

Los caballeros han llegado
acuartelando la piel
en una naturaleza torpe
trotada por cascos

El sol que levantaron
ilumina su noche pequeña
isla sin estrellas
en un mar fracasado

Jungla de paraguas
cerrojo del viento
de palabras prohibidas
parias de las bocas

Un harapo con jinetas
ancla su vista de vigía
trepanado y ciego
en su propia soledad

Cartógrafos del futuro
con brújulas de infiernos

¿Qué hielo esperan
cuando rompan el dique?

 

En este gran circo
hay risas y llantos
aplauden los enfermeros
a los malabaristas del hambre

Con saltos mortales
mueren los vientres
tigres, leones y elefantes
escaparon con vergüenza

Carcajadas de lingotes
en las veladas sombras
son los deslumbrantes
domadores de riqueza

Traficantes de sangre
hombres bala de plata
todos tienen su lugar
nada importa un cuerno

Marchemos a ver
tragasables samuráis

La entada es gratis
las redes se pagan.

 

Por la carretera perdida
un hombre extraño
salvaje de corazón
acaricia el tapizado
de azul terciopelo
mientras conduce

Nubes se cruzan
la bruma crece
otro hombre con
la cabeza borrada
por un elefante
cruza Mulholland Drive

Hay una casa en llamas
el señor L se detiene
entra en ella
una mujer lo saluda
con un susurro:

La muerte no existe.

 

Cuando Gregorio Samsung se despertó una noche luego de un sueño de realidad virtual, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso chatbot.

 

Esto es un incendio
sin capítulos,
a repetición
vagamos entre el humo
con mascarillas
derrapando contra las paredes
fulminando la risa

Un cartón prensado
sin alegrías
las trincheras se esconden
La luna cayó en
un baile salvaje
silenciosa

La peste negra
es lo que somos.

 

Sentado solo
no tiene nada
nada que esperar
buscó en las fosas
de su oprobio
los remansos
trajinados
ya marchitos
desojado de
esperanza

solo

un exilio
a la hiel
de las sirenas
tiranas del tiempo
royeron su color

su infortunio
fue haber llegado
tan lejos

sólo eso
y nada más.

 

Pájaros del miedo
turban el cielo
crecen los locos
justos del terror
en las maquinarias
un profundo foso
en este feudo atroz

Aludes de pestíferos
por laderas
indigentes
oprobio de los peces
en mares de alquitrán

El gran señor alado
cisne negro triturador
de pálidos colores
velados por capas
de huesos inmutables

Ya la Muerte huye
abrazada a Brueghel

En el bazar de
supercherías
todo a comenzado.

 

Gramática de un lapsus

Una mujer se encostraba sola
perdida en la quietud
los rincones del dormitorio
escondían solemnes
a las las sombras

Dos hombres nublados
oscurecieron su ventana
forcejeando entre ellos
tomaron a la mujer que
sin pasmo se dejó llevar

En un lapsus pictórico
los tres personajes
atrapados por las formas
huyeron atravesando la noche

A unas cuadras de allí
en un bar desolado
el señor Hopper reprochaba
este absurdo abstracto
al ebrio señor Bacon

La pintura fue vendida
y nunca más se supo
qué fue de ellos.

 

De pie
al borde del fin
milenio oscuro
un gong lejano
desoja fibras
de carne

Corset que espera
volver prisiones
del inquisidor
culpable
montando su caballo
florido de pobrezas

Yacen restos del
pasado momificado
gutural asombro
amarra el ansia

Todo tan lejano
que ya está aquí
sin sombras

Ascenso a las nubes
en caída libre.

 

Selfies

Tres historias
por la noche
en el parador
se tejen
se abandonan
y se pierden
en recuerdos

Frente al espejo
una mirada resiste
no hay forma
ninguna
de atravesar
hacia otro
lado

Todas las noches
se parecen
música triste
de lamentos
y risas con sordina

Y no saben
si volverán

Nada más serán
una vieja foto
en un viejo baúl
lleno de gente.

 

Palabras menores de un falso profeta
pastor de peones juega al mundo
en su tablero de trampas y almizcle
con los brazos en cruz
esmerila los ojos peregrinos
en sótanos de espejos negros

La vieja razón sonríe bajo
el manto oscuro del charlatán
guarda en su bolsa todos
los movimientos posibles

Un té solitario se enfría
en tanto las damas se preguntan
si ganarán las blancas.