Una a una van pasando las noches
entre los estertores noctámbulos
y los brillos de mañanas flageladas
dos fantasmas de generaciones pasadas
reunidos en un sótano abandonado
con llaves inmóviles y tuberías
llenas de tiempo vacío y óxido
se miran y entienden sin colgar palabras
con la amistad de los sobrevivientes
y la mirada encinta de recuerdos
cada uno es rémora de sufrimientos
y beatitudes lejanas, como cuando
se recostaban al calor del sol
y secada la piel, volvían al agua
y reían como reyes ancianos de una historia
color sepia, ajada y en suspensión
a los pocos días esos dos animales íntimos
retrocedieron sus relojes hacia la infancia
se replegaron sobre sí mismos al encuentro
de algo añejo, también sepiado y en suspenso
y en un desfile de marionetas y acuarios
las dos ánimas agotadas celebraron
observando unas medusas en sus bodas
una paz que quizás nunca termine.

Todo lo que ocurre
lo hace bajo el trueno
metal de pájaros que arden
partículas de un mundo extraño
que extrapola la realidad
y confunde la servidumbre
de los débiles del caso

Carrozas fúnebres humeantes
con cocheros moralizadores
caen por laderas sin dopamina
apretando sus puños gatillo
consuelo de no tener destino
ni tiempo para maquillajes

Algo se mueve temeroso en
los márgenes de escombros
un niño condenado sin perdón
ha encontrado un pan sin dios
su hermana grita alborotada
bajo de una viga muerta asoma
una moribunda mano indefensa

Hay duda en el rostro
el miedo rebana con frío
la incomoda evidencia
de un fracaso colectivo.

Cuando era joven quijote
un plan divino era posible
construido en catedrales
con arcos de medio punto
justo quiebre del sentido
con escalas de montañas
donde la música rodaba
un ensueño protegido

Guardaba en un armario secreto
las infidelidades paternales
argamasa de cacerolas, diarios
y la mesa servida a la cinco
luces en la tarde con pan y manteca
compartiendo el hambre con poesía
centurias de humanismo carasucia
con pantalones cortos

Pero llegaron los arrestos
todo empezó a convertirse
en una marca de almacén
extorsión de un basural
con desesperadas ilusiones
oxidaron toda armadura
en los barrios sin pasiones

Cuidó su viejo yelmo amigo
entre sus más preciados pensamientos
y enfiló su andar de molinos rotos
por esta tierra yerma, desprotegido.

 

Gótico de los bárbaros

Un alarido en el espacio
se cerró sobre sí mismo
con un susurro profundo
atrasando la mesa servida
para dioses en silencio
que ordenan el dolor infligido
con certeras ratas que roen
alrededor de un candelabro
migas de un tiempo rancio
en abandonadas catedrales
de sensibilidad suprema
con su soledad sentada
sobre una nada de espera
vacíos los catalejos
de bruma y tierra firme
todo lo que respira
fuera de esta oscuridad
es una fría ronquera
tan fría que se quema
en un glaciar de almas
congelado de penas.

Hacen silencio luces
con madrigales apagados
en la invertida madrugada
de un deseo de renacimientos
con pensamientos en resaca
horadados por bóvedas
llenas de caranchos
testificando ante cortesanos
iluminados por un nuevo neón

Flamea la nuda vida
su timidez sin desparpajo
ardiendo en el kerosén
olvidado en viejas lámparas
por un error de cálculo
tan sordo que marea
la vieja carta escrita
y la pluma marchita

Si tan solo pudiera
recordar tu nombre aún
en esta triste tempestad
no sería este viejo Calibán
encadenado sin prosperidad.

Con un llamado mudo
un SOS en el colapso
desplegó su cartografía
de náufrago en sus mares
amarrado con música
de truenos y trombones
toda su vida fueron islas
de irracionales ilusiones

Fue perdonada su insanía
por un almirante mental
imperturbable hemofílico
que escuchó su alma gotear
y su cuerpo quedó suspendido
como una percha maltrecha
en los nubarrones de un placard

Pasó largos años pariendo sueños
recostado en el insomnio blanco
de un recetario abandonado
entre su infancia y su vejez
limitando sus marcas traumadas
entre cuatro paredes acolchadas

No lo culpen en su impaciencia
alguna vez fue un alma llena de vida
girando incertidumbres sin vueltas
que quiso volver cuando afuera
el alarido de un mundo en caída
era ya un anochecer de demencia.

Esa tarde él no lo esperaba
en el frío y lluvioso devenir
habituados transeúntes de miradas
no dejaban de congelarse en sus ojos

Una anacrusa de estruendo femíneo
precedió al accidente amor tal
tibio y sin anunciarse
el bálsamo amarró su cuerpo
al rocío del alba final

Traspasada mujer, casi una estocada
desapareció dentro suyo fugaz
velo caído en fuga desde un puente
al amoratado río de su sangre

Fue un salto audaz y certero
en su vacío y viejo aislamiento
el que encendió un rito de primavera
al correr el riesgo de tropezar.
 

 

La vieja reina
perdió su trono
en un urinario
del medioevo
humanos corren
con Dios detrás
dejando una orgía
de ombligos vigilados
vileza biotécnica
que trocó el vivir
en tiempos remotos
de naturalezas tristes
y pasiones muertas
los estetas del caos
funden jardines en lava
en un leprosario vacío
donde yace inmóvil
el gran caníbal
muerto de hambre
impotencia de pueblos
fraguando un carnaval
ciegos, mudos y sordos.

Dejó atrás
tropas borrosas
en el fondo
no las soportaba
un basurero colmado
de cadalsos
en jardines secos
que perdieron su sed
algunos dirán
no vale gran cosa
la huida apurada
para pedir asilo
en un mar tranquilo
una barcaza encallada
fue su destino
y un faro lejano
su mejor amigo
fue la mejor paradoja
de los equivocados.

 

Sentado en el umbral de
un cosmos que se apaga
calcula las disculpas
por treinta denarios
malgastados en nada

verdugo, deja caer
la gentil guillotina
sobre este viejo jardín
sembradío de pobres
con huesos sin sombra

dispuesto de equipaje
pudo soñar un salto atrás
y que todo era como antes
pero no despertó
y la noche es eterna

esperando en el desierto
el cansado viajero murió
sobre un marchito sillón
con los ojos abiertos.

 

En apenas unos metros
la calle tranquila
se suspende en medusas
y arremolina el barrio
agitando pasados,
presentes y futuros

El charlatán de la esquina
no encuentra las palabras
un perturbado vecino
intenta un grueso bocado
mientras un joven borroso
murmura un haiku suicida

El frío otoñal se eleva
por las alcantarillas
desde el fondo abisal
de mares imaginarios

La eternidad insuficiente
de este proceso de quimeras
quebrará en suspensión
disolviendo las medusas
y todo volverá a encausarse
cuando el futuro haya pasado.

 

En un abandono
el presente transfigura
cemento en campo
y en ese santo instante
de nocturno fantasmal
algo carcome los frutos
mustios de los crédulos
aprovechando el feriado
agrietado de humanidad

Gótico del que mata
barroco del que resucita
nos atraviesa a todos
vasallos pordioseros
contando los clavos
en un ataúd oxidado

Pensamientos y memorias
apoyan el caño en la sien
no basta con el olvido
en el fin de la noche

Siempre han estado allí.

 

Ahora, ya llegado a viejo
el fatigado observador repasa
su delgado papel de otrora
en la ingenua voracidad del día
que se vive sin hacer vida

Tú te lo traes, piensa,
como una mancha petrificada
como un recuerdo sin sombra
que se dilata sobre cosas fugaces
razón de ser sin otredad

Ya no miran el fuego
sólo hay luces encajonadas
un opaco mobiliario nuevo
a un costado de la tierra
por un descuido ajada

La maquinaria no entiende
de tendones y desgarros
ni de nervios estallados
en este futuro vigente

El pomposo castillo verbal
dinamitó todas las rampas
nada supimos a tiempo
y el tiempo sabe a nada.

 

Por las vías del gran desierto
Pulsan trenes gendarmes
Transportando humos sin paz
De tristezas sin pases
Ventanillas de rostros
Estampados en desamparo
Del inmune frío de otros
Hombres que dejan de ser
Sin códigos ni liturgias
El hambre no saciada

Ruido feroz de estas máquinas
Locas al depositar su carga
En enormes charcos grises
Embarrados de melancolía
Conocen sus cauces
No importan las causas
Solo saben que no hay
Retorno a los mares

Abandonan hijos solos
en aguas sin madres.
 

Una calma de reino inicial
Despojada de furia, en silencio
Va desdoblándose como una nube
Sin tristeza ni oprobio
Responso de la época al natural

Un ave nos mira desde el fin
Nos hemos retirado sin melodía
Como un conde inmortal ya muerto
La sangre dejó de ser apetito
Una selección natural al día
Por no querer afrontar la noche
Nuestra noche de aquelarres

Sombras de aquello que fuimos
Encerradas en una caja china
Olvidada por aquellos dioses
Que abandonaron todo juego
Dejando Olimpos vacíos

Trinar en las montañas
Vuelos por los cielos
Algunos pasajeros perdidos
Rondan

Y ese pájaro tiene miedo.

 

Estáticos en su pernoctada casacalle
vieron saltar en su horario habitual
al payaso hipnótico del prime time
encarnado junto a su pobreza verbal

Sin reacción, ciegos frente al rayo
incrédulos en la indolente pesadilla
de todas sus noches de impropia existencia
como alumnos castigados sin bonete
en el rincón del sur más viejo del mundo

Los sismos de lenguaje del clown asesino
reclaman indignación por el niño perdido,
un pobre condenado más sin importancia
excusa humeante para público de incendios

No vieron jamás, contagiados de miopía,
que su propio hijo penaba alcantarillas.

Atardece en la época neutra
de un nuevo Olimpo secuestrado
Dioses sin rostro ni pasiones
imponen las tablas del miedo
con mitos de eterno retorno
para restituir un orden cerrado

En todos los parajes poblados
fantasmas en éxtasis magnético
¿De dónde surge esa fascinación?
tan antigua, tan moderna
ejecuciones de masas sin duelo

Confesos pecadores sin palabras
atascados con su propio aliento
yacen en cruz, simulan cementerios
cuando rayos atronadores del cielo
por un instante iluminan
un voyeurismo perverso y fugaz
de inalcanzables apostadores fulleros

Placer frío azulado de observar
la parálisis incurable de los siervos.

Un presentimiento desbocado
Estalló en el gran salitre
Sobrevuelos de herrumbre
Surcan cielos abriendo tajos
Con precisión quirúrgica5
La gran cirugía a terror abierto
Rostros maquillados por la guerra
Escupen pernos, perforan flores
Es el olvido de todo lo pasado
Es una bolsa incandescente
Cargada por caballeros desmontados
Fragua incrédula de relinchos
Equinos hundiéndose en un pantano.

 

Retornan en trastocado anochecer
Desde su pasado sin brújulas
Obscenos pájaros de la muerte
Ícaros inversos calando tumbas
Simientes arrojadas sin partos
De siegas siniestras y tardías
Esquirlas de humo y confusión
En un calendario de tahúres
La cobardía sin dios rota al este
Abandona la carne sin cañón
Que grita, vocifera y muere
Pero nunca podrán entender
Por qué hay nuevos tallos
Creciendo furiosos sin imperio.

Mal cálculo el de un torero
Muerto antes en su afán suicida
Desmadró la plaza de los viejos deseos
Mantos rubíes volaron por el aire
A un cielo con premura incendiado
Tauromaquia de un desasosegado
Violentó la sangre animal hinchada
Delfines cornados asaltan con furia
Las pequeñas cajas de inútil ensueño
Del torero inerte que flota en suspenso
Globo con manojos de carne incómoda
Ha roto la represa de la vida vasta
Pronto llegará la marea ansiosa
De todas las angustias reprimidas
Y olé!

En vías del Gran Presagio
Viajan los clanes destinos
Visten ropajes antiguos
Profieren los mismos gritos
Licuación de época invertida
Zapatos, dientes, huesos
Cargan los trenes el exceso
De lo que ya no importa
De lo que queda sin palabras
Se llevan también el sentido
Y algunas estaciones esperan
Tenedores de bonos y activos
De riquezas aguadas y marchitas
Frutos salvajes e inútiles
De los viejos charcos del tiempo
Hombres comen hombres, mujeres, niños
Una sombra brutalmente goyesca sonríe
En las delicias de un jardín sin asilo.

El hombre complicado
Tan seguro de sus dudas
Se refugió en su lugar
De cabildeo higiénico
Supo ser el pensador
Del barrio más caro
Todos sus mapas mentales
Lo guiaban siempre
A lugares equivocados
Paradojas del tiempo
Lo llevaron a un confuso
Asilo del mundo
Creyó así ver la calma
En su propio consulado
Sabía que en poco llegarían
Buscando su infortunio
Los lustradores de corbatas
Allí lo encontraron
Volteando a su puerta
Él los miró sin pasmo
Y susurrando en voz baja
Se dio por terminado.

 

 

Huye entre ladridos
Un paralítico en ruedas
Con la boca agusanada
Y el corazón encorsetado
Escupe discursos por la oreja
Calle abajo en su locura
Ningún camino conduce a Roma
En esta senda sin réplicas
Todo se incendia con varillas
De odio tan añejo, tan picado
Han triturado la carne
Se han bebido el vino
Carrozas bajo el agua
Ondulando el destino
Del desertor pestífero
La hiena de los barrios.

Irregular viento
De este naufragio
No hubo azafatas
En esta venganza
Todo es herrumbre
De tiempo pasado
Que pica los tallos
Mastica las flores
Azote que hunde
Lento el ansia
En una sinfonía
De tonos desafiados
Canónico estruendo  
Ni mujeres
Ni niños
Ni viejos
Esta partitura
Sin sentido que flota
Es un bote sin franqueza
Inerme y altivo
Allí donde no salva a nadie
Es el maelstrom del rey.

 

Debió comenzar en Babel
Con su ruidosas habladurías
Conjetura el hombre, él que ahora
Piensa callado en 1914 mirando
Atento a través de la ventana
No debería haberse hablado
Quizás algunos susurros
En las noches de duda vital
Pero no, las blasfemias, bla, bla
Palabras escupidas como el plomo
Dejando heridas hablando en lenguas
Piensa en su trinchera de silencio
Debió comenzar en Babel, sí
Pero sin gestos, ni sonidos ni furia
Solo la escucha atenta, como radares
Hubiera bastado plenamente
En el abismo profundo del sentido
Para oír el gran latido del comienzo.

 

La noche quebró con su llegada
Un viajero del tiempo esmaltado sepia
Descendió del tren fantasma de la historia
Rápidamente bajó su viejo sillón
Y sentándose en él, comenzó su balbuceo
Inundaciones, tierras agrietadas y secas,
Cielos enfermos sin aves, todo replegado
A un pasado de supernovas y negros agujeros
Narró el diario de los apestados sobrevivientes
De las tierras abiertas y fosas abismales
Parsimonioso y frío, entallado de hielo
Parecía no tener sangre ni nervio alguno
Y así prosiguió durante esa eternidad
Tan loco, tan tonto que apenas notó
Que nadie nunca iba a escucharlo
Pues nada había en esa fallida estación
Nada más que su cegado deseo de hablar
Allí sentado y solo, cubierto de olvido
En la vacua y profunda soledad del tiempo.

Despierto de un mal sueño
Sacudido y embotado giró su cabeza
Pero su soñar estaba allí, callado
Como caballo arriba de un techo
Cerró los ojos y volvió a verlo
¿Qué hacía allí junto a ese esperpento?
Lo miró desde el suelo pantanoso
Sin emitir nada más que un espeso miedo
Silencioso, el guardián de todos sus temores
Parado frente a él, sonreía con mueca bestial
Parecía señalarle un camino al despertar
Lo inundó el aroma agrio del lugar
La náusea de ver su locura vomitada
No aprendería jamás a esfumar los engaños
De su propia demencia, cúmulo de trampas
Fajado con alambre de púas y llantos
Hasta allí llegó su ilusión de fullero
Mejor, pensó, cerrar los ojos y volver a soñar
Tal vez lo pudiera montar y domarlo
Soñó nuevamente y la pavura desapareció
En una cálida noche sin estrellas ni polvo
Plácido en el devaneo de sus nervios chatos
Creyó oír que golpeaban nuevamente la puerta
Quizás fuera mejor no volver abrir.

 

 

Cuando huyen los gentiles
Extraños peces abisales
Emergen de mares sombríos
Los tullidos y empobrecidos
Reclaman al sordo viento
Las vetas de su arbolado
Savia de venas abiertas
Donde pestíferos ictícolas
desovan sus pejes vítreos
 
Cuando huyen los gentiles
El polvo dueño del tiempo
Siembra camposantos en mapas
Y todas las brújulas se pierden
En bolsillos hinchados
De inútil té de las cinco

Cuando huyen los gentiles
El teatro del universo
Reclama con espanto
Que vuelvan océanos
Que amanezcan trigales
Que los elefantes recuerden
Algo, pero quizás no todo
Cómo huyeron los gentiles.

 

Barco viejo
Hundido en el fondo
La resaca del tiempo
Afectó tu calidez
De navegante fiel
En mares bravos
Otras épocas blandas
Te tuvieron a flote
Pero ya descansa
Solo y arrumbado
En el último lecho
De tu arrugada vida
Jubilado por mareas
De golpes y rocíos
Barco, cansado
Un llanto lejano
Extraña tu estela
En el fin del mundo
Adiós, viejo amigo.

 

La crueldad de los palcos
Como relámpagos que iluminan
El final de un mundo viejo
Nos miran desde su vientre
De agujero negro succionador
Una peste de bubónicos feudales
Aplauden hasta el desalme
Con explosiones en sus manos
Ninguna sonrisa entorpece
Sus caras de bufones sin rey
Entienden natural el horror
Que provocan sus algoritmos
de infelices pascuas financieras
Calvario de los pobres mundanos
De este acoso instrumental
Empedrado de máquinas

¿Cómo serán su madres bóvedas
Flotando en el espacio mudo?

Tierra de cruzadas sin luz
Ojos de diodos vigilan
Ovejas eléctricas en tanto
El final del fin llega
A las puertas de Tannhäuser.

El señor Insólito, mi vecino
Ha venido a convencerme
Con su hackeado pensar
De la oferta y producción.
Ya compró su bomba atómica
En el mercado televisivo,
La instaló sin mayor atisbo
sobre su propia cabeza
Con el sutil prospecto
De sus cancerberos preferidos
Aunque el reloj tic toc tic toc
Anuncia una futura masacre
Él nada más escucha
Los chirridos en su jaula
Sin prestar ninguna atención
Mientras lee un título rojo
Que con letras pálidas
Anuncia por CNN en español
tic toc, tic toc, tic toc
Bienvenido a la última explosión.

Dicen que
Nunca lo hicieron mejor
Dicen que
Nada está mal, que todos
Hemos sido liberados
Dicen que dicen
Que nadie ha muerto
De hambre
De soledad
De desesperación
Pero cómo mienten
Los enfermos
Los ancianos
Los pobres
Será que
Nunca
Nadie
Nada.

No es un fallo de sistema
El carro lleno de rabia
Ha emprendido su escape
Desertando de los témpanos
De un paisaje yermo
Bocas en pandemia de ira
Sin una sola posibilidad
De pensar una utopía
Apagón de todas sus luces
De humanidad lesionada
Tristeza de oídos sin escucha
Un fenómeno en retirada
Sin más deseos
Sin más pasión

Nada más que un montón de sueños
Arrastrándose sobre su propio dolor.

 

Artilugios para el llanto
la vidriera cruel blindex
refleja inmunes transeúntes
de este pueblo en abandono
coaching de empatía
como falsos doctores
de una publicidad
curada por actores
se desangra el armado
ilusiones de bazar
con óxido de paquidermos
tan bellos, tan modernos

Cantemos contra el silencio
que reina en este feudo
que ya llegarán puntuales
más penas y olvidos.

Condenado a la máquina
una Inquisición obscena
de un enjambre sin sol
sin neuronas
sin escape
un criptopecador en
la desmesura del nervio
abatido del amor
como Edipo
se refleja en la pantalla
de oscuro inconsolable
su vieja fe marchita
una quijotada
de molinos rotos
a la velocidad de la luz
distópica utopía

¿Cómo desistir del tormento
cuando ya se es parte del mismo?

 

Almas solitarias mecen
sus pensamientos
sístole y diástole
de preguntas en la nada,
pabellón de la tristeza

En tiempos de azulado frío
un agudo rayo nervioso
apresuró a los caídos
en las celdas domésticas
rumiando un mustio hastío

¿A dónde pertenecen
todos sus pasados
llantos sin brújulas?

Huérfanos desérticos
de todas sus bodas
sin corazones

¿De dónde vinieron?

He estado allí
y todavía espero.

 

La memoria del frío
se desplazó lentamente
como un coma profundo
un témpano de sol
helado y manso
detuvo el tiempo
en la feria inútil
de los relojeros
marionetas quietas
que ya no desean
más flores de placer
sus grietas sin templos
sordos a toda luz
vacíos de sombras
son castillos de hielo
la montaña sigue allí
y es una de ellos.

Un bufón ríe
con su naturaleza
de tres piezas
y humanidad lesa
endiosando un palco
de cráneos agrietados
sembrado con astillas
y lágrimas de hielo

El lector absorto
en papeles de antaño
lee en voz alta
tímidas fábulas
de pasados selectos
con la espalda ciega
al inmóvil presente
que con fuerza de chaleco
puebla puertas cerradas
cosechando con ahogos
parvas de vigas impuras
en ojos desmadrados
que celebran un festín
con cocineros muertos

Huérfano de todo
con la mirada ñata
contra el presente
un pibe observa
y pronto comprende
cómo es que se empolla
un huevo de serpiente.

Apóstata en infecunda bancarrota
purgado del shopping celestial
quiso tomar por asalto el árbol
de la ciencia del bien y del mal
Con una sonrisa socarrona
en su caída libre piensa
mercado de supersticiones
escalera a un cielo sin proa
con corazones melindrosos a la venta
en bolsas de papiros fúnebres
palimpsesto de mercaderes sin templo
Mejor llover, volver al comienzo
en una tierra devastada y seca
recrear islas, océanos, peces
Mejor será llover a torrentes
todos los mares necesarios.

Un adiós lento
como sonata desvencijada
y tímida, casi pianissimo
el destello de un recuerdo

Abrigos olvidados en fuga
diapasones con arritmia
no hay una fugaz partitura
que devuelva un silencio

No hay público ni aplausos
todos se han retirado
escapando hacia un descanso

La tristeza de este acorde menor
inundó el cuarto con inquieta luz

La descomposición ha terminado.

En el pueblo y por la noche
se entretejen oscuros intereses
el circo freak no escatima gastos
monta desmesuras botella en mano
brindan con agrios vinos violentos

Muros de carne blindada
de amasijadas narices albas
se derrumban sobre ancianos,
mujeres, niños, ya no importa
quiénes se salvan primero

Un show de tuertos y embusteros
toma presencia en el escenario
se descuelgan como serpientes
libres de encantadores y flautas

Una niña se acerca y recibe palos
sobre el lomo y pimienta sin razón
cercada por metales anestesiados
grita el nombre de su abuelo

Arrugado y ensangrentado
un viejo desvanecido en el suelo
sueña con la nieta perdida

No hay aplausos en la pista
sólo gritos escupidos con furia

¿Quién le devolverá sus colmillos
al hombre elefante?

Cruzada de los caballeros de Raid
dispuestos a eliminar las impurezas
que acicatean su propia impostura
diques sin contención al desprecio

Amanecer de artrópodos infectos
sólo aparecían en sus espejos
pero los draculescos indignados
no se reflejaban en ellos

Pero todos formaban parte
de la enajenada infección maloliente
las piras comenzaron a encenderse
las ratas huían avergonzadas

Finalmente todo fue un gran infierno
entre gritos y aullidos, nada quedó en pie

Cuando todo terminó bajo humos
amarillentos de odio calcinado
Sólo se escucharon estrepitosas risas

Ya tienen todo para ellos

Dejaron caer entonces
al gran fumigador.

 

Un viento huracanado
azotó la casa marcada
perforaron agujeros
carne, alma, rabia y dolor
las ánimas huyeron antes
que los osos hambrientos
gusanos de herrumbre
molinos con garras
sonrieran de ira

La casa aún persiste
en un negro almanaque
pero el olvido otro cubrió
con su manto de espanto
las piezas del rompecabezas

A él lo olvidaron
solo y hambriento
quedó dormido manso
sobre el marcial despojo

Hoy ya no duerme
lo abraza el silencio
y más silencio lo aturde
desde entonces.

El reino de este mundo
sin disimulo se fragmentó
en un presente en pausa
ser no cotiza en Bolsa

Máscaras de tecnoaverno
mastican su enfermedad
zombis de un futuro
agujeros negros de lo humano

Caos de magmas helados
y brújulas arrepentidas
piedad de la nada

Los llantos dejan
lágrimas amarillentas
formado mares abisales

Caminantes segadores
recogen en la cosecha
todas las esperanzas rotas
 
Los nietos del tiempo
han olvidado sus abuelos

La peste de los amnésicos.

 

La casa se incendia
algunos pelean entre sí
otros yacen en la espera
infames escapes cruzan el cielo

Pero los mares se han disuelto
y una voz sorda y loca
taja su insano palimpsesto
desde su lejano carajo

Cuerpos que no descifran
su anatomía oscura
de calle sin salida
en este cementerio

Fúnebre paz y misterio

La quietud ha comenzado.

 

Fue el paraíso perdido
hundido en el pandemónium
de un circo incendiado
a metal níquel y sangre

El cirujano tembloroso
fuma humos malolientes
con heridas alucinandas
de nocturno rojo demente

Bailan en Babel un vals
los tartamudos profetas
universales coreutas
de polifonías con Alzheimer

Mañana no será otro día
en la geometría del caos
de relojes sin agujas
como violines sin cuerdas

Desde la lejanía del tiempo
una troupe de ancianos
atrapados en largo retiro
entonó un triste réquiem

Cuando el sueño terminó
el dinero compró el amor.

 

Huella signomarca
tiempono quitó
su máscara

sin trasvista
halló el camino
surcomar

bocabesa
sed inunda
avescabeza

tiempoluz
agua torna sol
pide más

amar hizo
pasadotrizas
dejó trastodo

amarizó
tardecanción.

 

Lágrimas en la lluvia

El organismo humano es una exhibición de atrocidades, dijo Ballard

Esto no es una pipa, dijo Magritte

¿Oye eso Sr. Anderson? Es el sonido de lo inevitable, dijo el Agente Smith

La realidad es una construcción subjetiva basada en nuestras percepciones, dijo Bergson

La herramienta básica para la manipulación de la realidad es la manipulación de las palabras, dijo P.K. Dick

Sé que tú y Frank planeaban desconectarme. Y me temo que eso es algo que no puedo permitir que suceda, dijo Hal 9000.

 

Los brujos han vuelto
y ya no son aprendices
amplias y profundas grietas
mutaron sus varas sin frenos
el reloj de arena ha girado
la luna ha enrojecido
la piel es su espejo
el pasado fugó la muerte
en cráneos sin marcas
arrugados gritos, antiguas fuentes
todo este carnaval caníbal
redobla la marcha, machacando
y aplaude la claqué
desde tribunas selectas
más allá del mal y del mal
solo hay sal en las lágrimas
de una blanca paloma
a contraviento

Disculpen los señores
Brinden con sangre
que la cena está servida
jugosa roja carne a la pimienta,
una exquisitez del chef más cruel.

 

El nuevo monje se flagela,
astilla sus pensamientos
controladamente

En los templos flota el oro
desea no saber
desea no pensar
ya casi no desea
nada

Y el diablo lo sabe

Novicios en hambruna
serán saqueados
serán mutilados
todos ocultarán su piel
bajo un acero lunar

Pero los aullidos no cesan
mueren pero continúan allí,
a las puertas de la nueva Sodoma
esperando renacer
entre satélites y esternones

El tiempo se ha detenido
un presente empastado
rompe sus dientes
con su lengua.

El tiempo se detuvo
y el diablo lo sabe

Oremos.