Aquel viejo francés
con un ojo solo
una tregua de guerra
como oculta seña
anudaba su mudo pensar
hilando melodías en cruz
de pie con su acordeón
en el muelle viejo
frente a un verde mar
vasto como su memoria
donde parecía perderse
buscando algún recuerdo
una balsa naufragada
que le costaba avistar
de joven perdió la fe
que llegado el final
dará su veredicto
al anciano estibador
en un mundo que jamás
volvería a visitar
si solo pudiera rescatar
ese nombre entre las olas
suaves del mar: Marianne.

 

Final del camino
con matices extinguidos
sólo un blanco y negro
infructuoso que destiñe
apenas gotas sucias
dentro del aljibe
donde todo se funde

Muchos lo saben
náufragos a color
en un océano obsceno
de serenidad insensible
poblado de máscaras
y blandas anatomías
un carnaval invertido
muy triste, muy cerca

Nunca fue tan oscuro
este brumoso amanecer
con el sol extraviado
en un vuelo de gaviota
dejó escrito su epitafio.

 

La domadora de fantasmas

No pidió permiso
salió al patio denso
valle sombrío de recuerdos
habitado por una dulce ferocidad   
restalló sanguíneo el látigo
y la vida dio un respingo
sacudiendo los cantares
cotidianos, domésticos
colgados de su delantal
perchero de esclavas
y fantasmas viejos
Bebió de un oasis
intacto de gloria
ya reina hechicera
única, ella y sólo ella
en el inicio de todo
en el fin de la nada.

 

Bajo un cielo triste
hervido de herrumbres
y maderos olvidados
viles caballeros
roedores del universo
en hordas de duros armazones
atropellaron sus cascos
contra la tierra yerma

No pudo Don Alonso
imaginar su furia
sufrido el descarne
lejos yace su yelmo
apagándose lento
suspendido en las alturas
en la quietud del abandono
perdidas memorias del sol

Ella lo reza extraviada
no hubo partes ni bandos
solo unas palabras
dichas en la huida
por el inefable Sancho:
Dulcinea, tu viejo quijote
ha partido a tiempo.

 

El pasado no permanece
pétreo en la memoria
no hay forma de borrar
su noche trastocada
sin el escalofrío
de un grito que cae
que congela el oído
en sordera de Dios

El universo debe ser mirado
cara a cara con ojos bien cerrados
y en una jugada imposible
elevar abruptamente una palabra
mientras una pala se hunde
quirúrgicamente en todo destino.

Reconstrucción

El gran molino se detuvo
derrumbándose en la carne
sentimental sangre
con los puños cerrados
y esa sensación de borde
en el flujo cotidiano
recuerdo de dos tifones
de lágrimas enfrentados
arrojadas las máscaras
quietas, sin sustento
dejó un carnaval en silencio
de pérdidas perfectas
recién ahí renace
apenas un tenue brillo
entre muñecas de baile
junto al sol en la ventana
una conjetural reconstrucción
frágil debilidad del deseo
de volver en puntas de pie
al amor.

 

Desde la terraza del abismo
un duro golpe, casi primal
sacudió sus ojos entornados
de pionero de los tiempos
el avistaje de lo salvaje
testigo de lo irreconciliable
lo intimidó a guardar silencio
monárquico mundo en clivaje
la quietud de mares aceitosos
talla escarmiento a los peces
ante las puertas de la noche
y el perdón de los presentes
formas carnívoras laten hambre
contra la cual no puede lucharse
sin humildad, sin consuelo
recolectó residuos frágiles
de un lugar que ya no vuelve
mientras su memoria se escurre
en gotas perplejas de agonía
la tierra permanece inmóvil
ahora es un monje resignado
entre la bruma de su abadía.

Lo innombrable

Lo que recorre tropezando
por el túnel que anuda
el estómago y la mente
el olor de los bubones
crecidos en el jardín
regado por la peste
el olvido permanente
de todo lo olvidado
la mirada de una niña
sola entre escombros
el sabor de una fe
disuelta en una taza de té
y la espera de la llamada
que nunca llegará a tiempo
con los pies al borde del andén.

 

Estos son días especiales
en las megalómanas ciudades
curadores se acercan a los barrios
para no escuchar qué se necesita

Recolección material de la pobreza
condiciones de precariedad extrema
privilegio administrado a distancia
que enorgullece sus altivas metas

Nadie quiere ser expuesto de rodillas
mejor una brutal eyección pero de pie
residuos de engranajes que no encajan
maquinarias carnosas servidas grillé

Hoy hay feriado largo en La City
y transmiten por canales codificados
la limpieza de lo social incomodado

Hoy es el día de la exhibición
Es el gran Salón de los Rechazados.

 

Nacieron en alcantarillas
con aire descompuesto
muerden lo que encuentran
sin mancharse jamás el traje

Callejeros y salvajes
ya no son los de antes
la selección natural
los transformó en roedores

Un linaje ancestral
con hocicos de clase
una profunda putrefacción
sin plan de intenciones

Ya no les importa
la música del flautín
son ratas del infortunio
que acechan cada vez mas
la puerta de mi casa.

 

Un mundo que se fue
vestigios del pasado
flotando en placidez
de la herrumbre lenta
del abandono, del olvido

Barro, piedra y fuego
en un estado catatónico
como un pozo ciego de noches
de días, muchos y largos

Una playa sin mar ni espuma
sólo destellos opacos de saurios
que siguen cambiando la piel
en milenios con secuelas
de incendios permanentes

Tal vez, algún día
este sea mi hogar.

No hay un dulzor en la mañana
sabe que ha vivido encadenada
al arrullo de locura de un pájaro
que persiste en las noches dadas

Nunca supo nadie qué hacía allí
los años pasaron, un lento magma
descosió las migas de su pasado
cautiva sin tempranos campanarios

La visita la anestesia aún más
sólo el fulgor en la ventana
pliega un sentido solaz y huye
entre violines en silencio

Una palabra podría atenuar
los cabildeos de monasterio
que se pierden de querer
ser hasta no poder morir

¿Cómo destronar el mundo
si ese pájaro sigue allí?

Pequeñas piezas pétreas
abarrotan las paredes
presencia de una estirpe
que avanzó perdiendo el pulso
al son de mañanas tristes

Un elevador que desciende
con un pasajero desangelado
el cuerpo sin sangre y en ruinas
óvulos y esperma congelados
un clima inverso corroe las vidas
en los sótanos de los desesperados

Perdido ajedrez sin tablas
suspenso de alfil borracho
en un cadalso para peones
borra cabezas de un hachazo

Están volando todas las islas
peces torpedo en la rompiente

Trágico museo el de la razón
la locura no mostró los dientes.

Ríe el rey loco
su insomnio fatal
enrejado en el óxido
de un falso despertar
elegante en el gesto
de parir tanta traición

Cortesanos en susto
lento y sin confesión
murmuran apagados
la peste en sus mentes
desconsuelo en prisión

Ciegos vasallos
sueñan de más
bufones de piedra
vomitan aire sin sol
la cordura es un valle
enterrado sin funeral.
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Una dama de azul
triste en sus alturas
lloró cicatrices
dejadas por el tiempo
huellas sin sombras
de todo lo que amó

Sola aprendió su vals
ajada de recuerdos
bailando a oscuras
en el propio mar
pero a tiempo supo
caer la última lágrima  
y partió sin estelas
construyendo puentes
entre cimas y nubes
hasta el fin brotar

Hoy vuelve a la vida
desnuda hoja al viento
las alas del amor
en leve despliegue
le tiemblan libres
cuando torna su cuerpo
pichón para el vuelo.

 

Detrás de unos anteojos
también se esconde
el miedo
en donde es
cada vez más común

Acaban de patear el tablero
al son de un réquiem afinado
en modo menor y bemoles tristes
marcando el sálvese quien pueda

Entre incompletos e inacabados
que aún resisten con amnesia
la espuma oscura del pavor
se mece en vaivén tornasol

Rondan baldías las vidas
perfumadas de espejismos
enfermas en suspensión

Refugio es inconsciencia
lo demás es dolor.

 

Escudriñan su absurdo
dos jaqueados demiurgos
pasatiempo imposible
en blanco y negro
alojado en la noche
donde los bordes
no encajan

Insectos descienden
por escalera nupcial
del castillo estafador
tumba de novios poetas
siniestro y familiar

Al silencio de un candil
tumbaron al rey infecto
recta traición del alfil
la pregunta aún queda
suspendida en la lluvia

Una lágrima cuelga
en la puerta del sol.

 

El señor Edgar
quiso ver el futuro
el señor Wells le ayudó
volvió a los pocos minutos
y lo que vio no le gustó
ahora se siente poesmoderno
"el mañana es un espanto"
dijo horrorizado
abrió su botella favorita
y se la bebió.

Les quebraron las alas
cuando en su despliegue
lento y esforzado
quisieron elevar un vuelo

Pero la caída no será hoy
con horizontes distantes
que testifican sus días
aflicción que no se concibe
si no se detiene a escucharlos
 
Nacieron para siempre en la noche
y en ella se esconden de la furia
magma que tizna a los desmadrados
vereda impar donde anda el diablo

Siempre miran hacia arriba
buscan la fe de un nuevo cielo
que se apiade de azul materno
y brinde una luna para ellos.

 

Barrio borrado del almanaque
en un vacío fuera de tiempo
es una postal encontrada en
un antiguo ajuar de bronce

El musgo cubre las paredes
desciende una mujer calle abajo
cruza un caminante apresurado
que en su abismo se distancia

Y en la cima de la pregunta
que instaura un silencio
de cornisa en el pensamiento
alguien atrapa una lectura

La espinosa humedad de una rosa
olvida en su savia la sangre
encerrada hasta la dignidad
y duerme hasta otro amanecer

Cada vez son más breves y fugaces
las noches tranquilas del otoño.

 

El paraguas de Lautréamont
abandonó la mesa de disección
soledad del misterio perdido
amnesia de los elefantes
con ilusión de un olvido

La anciana de arcones vacíos
como vieja magdalena de Proust
sola y con el llanto en caída
derrama su vida contando la gotas
en oropeles de recuerdos fugitivos

Muere una catedral milenaria
se inunda el barrio triste
de ángeles vagabundos en Berlín
grises en trincheras inocentes

Dejan detrás el futuro en llamas
todo se desplaza lenta y pesadamente

Por la ruta perdida del sol se oyen
tañer campanas y silbar la muerte.

 

La luna nos ha sido robada
por los agrios magos de negro
maestros de todas las bóvedas
con mapas de desencuentro

Doscientos años de un niño
entre encrucijadas palabras
espera abrazos perdidos
en una fuga marcada de abismos

La carne rezuma almas
la lágrima de un clown
derrama tristes cosmos
donde flotan peces muertos

Es el final de esta fábula
solitaria escritura de sismos
con el roce de cuerpos ausentes
de gotas que caen al vacío
 
Este gran circo en abandono
ya no lo quiero, ya no es mío.

Detrás de un cristal de tiempo
los recuerdos inquietos no esperan
se amalgaman en sepia al presente
paños que asoman descosiendo vestidos
su tierra toda desangra biografía
en el teatro fantasmal de los años

Una arquitectura de espejos
desarma preguntas y heridas
un abismo de cielo nocturno
poblado de pájaros y olvido
son jaulas inútiles del sueño
vasallos que olvidan el vino

Un cisne se disuelve lento al fin
vaciando el aire de toda gravedad
la vida huye tenue bajo las sombras
inconsciente de su propia orfandad.

Las pasiones se discurren
en los grandes salones del reino
alguien melancólico y cercano
suspira una gran colisión

No es que falten muertes
no todos estaban atentos
toda palabra es insuficiente
para cerrar esta herida otoñal

En tanto el mundo se disgrega
en un lejano jardín del pasado
ella sin congoja lo ve irse
hacia un mañana escurridizo

Aún algo queda en al aire
un deseo a imaginar, quizás
otros tiempos y espacios
imposibles de descifrar.

Catálogo de anatomías muertas
la ciencia de vejámenes mudos
los relojes suman bayonetas
colgados de un viejo abrigo
que alguien ha dejado de usar

Estados plurales de infiernos
extreman el nervio en su tensión
al devenir vano de la vida
epifanías de mortajas inmóviles

De a poco al espanto vamos
la lenta persistencia del odio
respira el mismo aire rancio
que exhalan los bárbaros

El hombre ha sido desposeído
y su sangre contornea el mundo.

Jaulas en el mundo jaula
crujen un apocalipsis enrejado
entre barrotes de carne y magma
florecen lágrimas sobre el metal

Pensamientos que sufren abandono
en los vertederos de la memoria
sucia y opaca como un sol
arrepentido de dar aún luz

Hongos ardientes del ojo cíclope
preludian a esta yerma tierra
un ángelus descarnado del verbo
aullido fúnebre de sirenas miopes

Labradores desterrados cargan penas
en los vagabundos campos del Señor
venganza de la cola del diablo
que oprime tenaz hasta el hueso
la espuma tibia de años y vientres

Seres con cuerpos colgantes
intentan un sueño de fuga
lejos del voraz perro cerbero
Que con la boca plena de sangre
Espera agazapado el salto perfecto.

En el final de una gesta
se dejó caer de la tropa borrosa
el ángel caído llora sus alas
ya nada hará callar su voz
ni siquiera la muerte de Dios

Matan y descuartizan
un caos de orden cósmico
colonialismo de almas
eugenesias del Diablo

Ya están sobre la mesa
de una última cena
a la luz de las velas
comen entre pioneros
a todos los prisioneros

Hay alarma entre los ángeles
buscan tenues halos de luz
entre la bruma maloliente
de esta obscena comedia

Misericordia, misericordia
están buscando misericordia.

EL FARO DE LOS ENTERRADOS

Despliegue de los lúgubres
con su golpe que aturde
dejan un sabor óseo en la boca
muy debajo ya eran diminutos
de una pérdida inmensurable

Un agujero por el que cayó
todo lo que se oculta del sol
caleidoscopio de vida sepia
donde ya no son quienes eran
sólo un torrente subterráneo
de cristos entre rieles y piedra

Estrechos acompañantes del daño
dan pasos sobre su propio dolor
pero en verdad no saben nada
las cosas dejan de importar

Una luz los mantiene a salvo
y conecta su carne viva
antes del fundido a negro
es el faro de los enterrados.

Algo tan leve y pequeño
tan empañado delantal
con espuma de los días
en susurros de megáfono
habló todas sus lenguas
de chocolates y arcoíris
en soledades que humanizó
entre bamboleos sin sentido

Algo tan etéreo y fugaz
como una inconsciente presencia
en la marcada casa de su espíritu
misterios de té cargado
que viene desde el más allá
piedad de derrotada ciencia
de emperador autoengendrado
cosechero al alba de sí mismo

Se convirtió en apóstol
estrellando lunas sin cielo
entre barrotes sin sol
y dio todo su dañado amor
y regaló sus luces compañeras
fraguando planetas de caramelo

En épocas de meras excusas
pintó el origen del universo
en el destino de su condición.

La noche despertó
silenciosa como un duelo
que llora lentamente
la lejanía de un tiempo
brillante y virtuoso
desterrando manecillas
con estricta anorexia
en padeceres abandonados
de oscuro presagio
colgado en el ayer
un nocturno sin estrellas

Viajero incansable
veloz como de la luz
llegó de imprevisto
al funeral del día
y se demora lento
observando atento
trazos derrotados
de aquellas vidas
rasgadas imágenes
en blanco y negro
peces fuera de foco
bajo la orfandad
de aguas viejas
 
Pareció detenerse
siempre inconcluso
en sus derroteros
quizás no hubo
otra manera
de atravesar
los márgenes
de la noche.
 

 

Mr. Lee hundió su navaja
en su jardín de delicias
Hieronymus Bosch sonrió
buscando su complicidad
Una araña se disuelve
en un rincón de Tánger
dejando palabras dispersas
virus entrelazados caen
derritiendo al espejo oscuro
Bosch dispara sobre osamentas
Lee lo contempla mudo
y se inyecta un un azul
extracto de tibiezas
procesos de contagios
sacuden el jardín a truenos
escupe Hieronymus la peste
todo ha sido superado largamente
en los peores sueños de ambos
Las dos miradas se cruzaron
acordando inmunes en una cosa
¡Acabemos con todo!

 

El hombre desierto
perdió autoridad
perdió sentido
de naufrago seco
forjó su destino como
cambista del desprecio
salido del armario
encontró su deseo
con su mejor amigo
engaños del dinero
borrones en la sábana
basurero de pasiones
de gesta planificada
con sus peores acciones

Inmóvil en su playa
no atisba un horizonte
de ratonera vip
con arduos presagios
y vacío porvenir

¿Cómo se siente hoy?
preguntó su analista
y se adentró en el mar
hasta hundir su ancla
de barrocas miserias
hasta el oscuro fondo
como un gran artista.

 

Despertó en la calle
sumido de odioso rencor
extrañas miradas amenazantes
lo sumergieron más en su temor
horadando sus bordes inhumanos
acicateando su propia impostura
dique sin contención al desprecio

Amanecer de artrópodo infecto
sólo reflejado en su espejo
los vampiros indignados padecieron
la infección que les pudrió la lengua
miles de piras arden quemando palabras
raudales de ratas huyen avergonzadas

Finalmente hubo un gran infierno
entre gritos y chillidos, nada quedó en pie
escombros bajo humos amarillentos
de odio calcinado y un dolor de tragedia
de atletas muertos en saltos sin red

Girando el tubo exterminador
de criaturas pesadillescas
hubo un séptimo día sin peste
liberado desde las entrañas
que gritaron hasta enmudecer

Ya tenían todo para ellos
cuando la gran catedral
cargada de tanto castigo
se desplomó tardíamente.

 

Esto es un incendio
en capítulos a repetición
vagabundos entre el humo
de mascarillas sin tacones
derrapan contra las paredes
fulminando la risa rea

Un cartón prensado
húmedo y sin alegría
alegoría de trinchera
que esconde entre nubes
el miedo del soldado

La corona de bubones
de memorioso olvido
inauguró un gran charco
aplastada por un grito
peste negra salpicando
los panes de horrores

En la noche silente
de bailes salvajes
la luna cayó exhausta
como débil fruto
del ojo gendarme.

 

El gran juez persiste
en su absurdo devenir
de muros y castillos
sin risas ni aplausos
abuelo de infiernos
ocupados por la fuerza
todos acatan con molestia
su despachos de caprichos
se mueven como insectos
de informal subsistencia
lamentan su oprobio
de vivir en los sótanos
como restos biomorfos
olvidados de una especie
que hizo del consumo
su religión por docena
habitantes de un vacío
solo existen en los bordes
de grietas malolientes
son parte de un decorado
espasmódico de espejismos
secuestrada comparsa
de candelabros sin cirios
donde ya no duele la sombra
ni importa el castigo.

 

Gaspar era un tipo simplón
de esos que se lanzan al mundo
provisto de una pequeña maleta
embutido en ropa mal entrazada
lanzado por senderos sin sentido
en un mundo afecto a la mazmorra

Tuvo en su vida algunos amigos
que eran tres y en un incienso
de verano dulce se murieron
mezclando el azar mundano de
nacimientos, nupcias y frío

Durante años vivió en un sótano
una piedra dentro de una piedra
y tuvo muchas en los bolsillos
holgados de su vieja chaqueta
que locamente sacaba para lamerlas

En uno de sus largos paseos
por las oscuras madrugadas
se descubrió perdido en sí mismo
pensando en Frank, el cartero
el que nunca supo de su madre

Al amanecer lo encontraron
inmóvil sobre un agrietado suelo
tan muerto como su destino
bajo una de sus manos se agitaban
las hojas amarillas de un manuscrito:

"Quiero ver la vida florecer
de un guijarro en mi bolsillo".

Una madre que no tuvo
por miedo y por cansancio
desde hace cientos de años
una quimera de pasamanos
es su certeza de imaginarla

Moradores escenográficos
habitan en su soledad rústica
atrapada en el hueco
de una larga escalera
su infancia peregrina ártica

Él reparte las cartas
con la vista fija y triste
en un horizonte clavado
como un poste en la ruta
hasta que el cuerpo
un día le diga basta

El pobre Frank se desangra
nunca fue malo ni sintió
necesidad de matar alguna
espectador de otras vidas
daría todo por saber morir
como lo hacen todas ellas

Seguir siendo es su renuncia
para poder estar algo en paz
en el desierto inconsolado
de su deforme vida viuda.

 

Una a una van pasando las noches
entre los estertores noctámbulos
y los brillos de mañanas flageladas
dos fantasmas de generaciones pasadas
reunidos en un sótano abandonado
con llaves inmóviles y tuberías
llenas de tiempo vacío y óxido
se miran y entienden sin colgar palabras
con la amistad de los sobrevivientes
y la mirada encinta de recuerdos
cada uno es rémora de sufrimientos
y beatitudes lejanas, como cuando
se recostaban al calor del sol
y secada la piel, volvían al agua
y reían como reyes ancianos de una historia
color sepia, ajada y en suspensión
a los pocos días esos dos animales íntimos
retrocedieron sus relojes hacia la infancia
se replegaron sobre sí mismos al encuentro
de algo añejo, también sepiado y en suspenso
y en un desfile de marionetas y acuarios
las dos ánimas agotadas celebraron
observando unas medusas en sus bodas
una paz que quizás nunca termine.

Todo lo que ocurre
lo hace bajo el trueno
metal de pájaros que arden
partículas de un mundo extraño
que extrapola la realidad
y confunde la servidumbre
de los débiles del caso

Carrozas fúnebres humeantes
con cocheros moralizadores
caen por laderas sin dopamina
apretando sus puños gatillo
consuelo de no tener destino
ni tiempo para maquillajes

Algo se mueve temeroso en
los márgenes de escombros
un niño condenado sin perdón
ha encontrado un pan sin dios
su hermana grita alborotada
bajo de una viga muerta asoma
una moribunda mano indefensa

Hay duda en el rostro
el miedo rebana con frío
la incomoda evidencia
de un fracaso colectivo.

Cuando era joven quijote
un plan divino era posible
construido en catedrales
con arcos de medio punto
justo quiebre del sentido
con escalas de montañas
donde la música rodaba
un ensueño protegido

Guardaba en un armario secreto
las infidelidades paternales
argamasa de cacerolas, diarios
y la mesa servida a la cinco
luces en la tarde con pan y manteca
compartiendo el hambre con poesía
centurias de humanismo carasucia
con pantalones cortos

Pero llegaron los arrestos
todo empezó a convertirse
en una marca de almacén
extorsión de un basural
con desesperadas ilusiones
oxidaron toda armadura
en los barrios sin pasiones

Cuidó su viejo yelmo amigo
entre sus más preciados pensamientos
y enfiló su andar de molinos rotos
por esta tierra yerma, desprotegido.

 

Gótico de los bárbaros

Un alarido en el espacio
se cerró sobre sí mismo
con un susurro profundo
atrasando la mesa servida
para dioses en silencio
que ordenan el dolor infligido
con certeras ratas que roen
alrededor de un candelabro
migas de un tiempo rancio
en abandonadas catedrales
de sensibilidad suprema
con su soledad sentada
sobre una nada de espera
vacíos los catalejos
de bruma y tierra firme
todo lo que respira
fuera de esta oscuridad
es una fría ronquera
tan fría que se quema
en un glaciar de almas
congelado de penas.

Hacen silencio luces
con madrigales apagados
en la invertida madrugada
de un deseo de renacimientos
con pensamientos en resaca
horadados por bóvedas
llenas de caranchos
testificando ante cortesanos
iluminados por un nuevo neón

Flamea la nuda vida
su timidez sin desparpajo
ardiendo en el kerosén
olvidado en viejas lámparas
por un error de cálculo
tan sordo que marea
la vieja carta escrita
y la pluma marchita

Si tan solo pudiera
recordar tu nombre aún
en esta triste tempestad
no sería este viejo Calibán
encadenado sin prosperidad.

Con un llamado mudo
un SOS en el colapso
desplegó su cartografía
de náufrago en sus mares
amarrado con música
de truenos y trombones
toda su vida fueron islas
de irracionales ilusiones

Fue perdonada su insanía
por un almirante mental
imperturbable hemofílico
que escuchó su alma gotear
y su cuerpo quedó suspendido
como una percha maltrecha
en los nubarrones de un placard

Pasó largos años pariendo sueños
recostado en el insomnio blanco
de un recetario abandonado
entre su infancia y su vejez
limitando sus marcas traumadas
entre cuatro paredes acolchadas

No lo culpen en su impaciencia
alguna vez fue un alma llena de vida
girando incertidumbres sin vueltas
que quiso volver cuando afuera
el alarido de un mundo en caída
era ya un anochecer de demencia.

Esa tarde él no lo esperaba
en el frío y lluvioso devenir
habituados transeúntes de miradas
no dejaban de congelarse en sus ojos

Una anacrusa de estruendo femíneo
precedió al accidente amor tal
tibio y sin anunciarse
el bálsamo amarró su cuerpo
al rocío del alba final

Traspasada mujer, casi una estocada
desapareció dentro suyo fugaz
velo caído en fuga desde un puente
al amoratado río de su sangre

Fue un salto audaz y certero
en su vacío y viejo aislamiento
el que encendió un rito de primavera
al correr el riesgo de tropezar.
 

 

La vieja reina
perdió su trono
en un urinario
del medioevo
humanos corren
con Dios detrás
dejando una orgía
de ombligos vigilados
vileza biotécnica
que trocó el vivir
en tiempos remotos
de naturalezas tristes
y pasiones muertas
los estetas del caos
funden jardines en lava
en un leprosario vacío
donde yace inmóvil
el gran caníbal
muerto de hambre
impotencia de pueblos
fraguando un carnaval
ciegos, mudos y sordos.

Dejó atrás
tropas borrosas
en el fondo
no las soportaba
un basurero colmado
de cadalsos
en jardines secos
que perdieron su sed
algunos dirán
no vale gran cosa
la huida apurada
para pedir asilo
en un mar tranquilo
una barcaza encallada
fue su destino
y un faro lejano
su mejor amigo
fue la mejor paradoja
de los equivocados.

 

Sentado en el umbral de
un cosmos que se apaga
calcula las disculpas
por treinta denarios
malgastados en nada

verdugo, deja caer
la gentil guillotina
sobre este viejo jardín
sembradío de pobres
con huesos sin sombra

dispuesto de equipaje
pudo soñar un salto atrás
y que todo era como antes
pero no despertó
y la noche es eterna

esperando en el desierto
el cansado viajero murió
sobre un marchito sillón
con los ojos abiertos.

 

En apenas unos metros
la calle tranquila
se suspende en medusas
y arremolina el barrio
agitando pasados,
presentes y futuros

El charlatán de la esquina
no encuentra las palabras
un perturbado vecino
intenta un grueso bocado
mientras un joven borroso
murmura un haiku suicida

El frío otoñal se eleva
por las alcantarillas
desde el fondo abisal
de mares imaginarios

La eternidad insuficiente
de este proceso de quimeras
quebrará en suspensión
disolviendo las medusas
y todo volverá a encausarse
cuando el futuro haya pasado.

 

En un abandono
el presente transfigura
cemento en campo
y en ese santo instante
de nocturno fantasmal
algo carcome los frutos
mustios de los crédulos
aprovechando el feriado
agrietado de humanidad

Gótico del que mata
barroco del que resucita
nos atraviesa a todos
vasallos pordioseros
contando los clavos
en un ataúd oxidado

Pensamientos y memorias
apoyan el caño en la sien
no basta con el olvido
en el fin de la noche

Siempre han estado allí.

 

Ahora, ya llegado a viejo
el fatigado observador repasa
su delgado papel de otrora
en la ingenua voracidad del día
que se vive sin hacer vida

Tú te lo traes, piensa,
como una mancha petrificada
como un recuerdo sin sombra
que se dilata sobre cosas fugaces
razón de ser sin otredad

Ya no miran el fuego
sólo hay luces encajonadas
un opaco mobiliario nuevo
a un costado de la tierra
por un descuido ajada

La maquinaria no entiende
de tendones y desgarros
ni de nervios estallados
en este futuro vigente

El pomposo castillo verbal
dinamitó todas las rampas
nada supimos a tiempo
y el tiempo sabe a nada.