La luna nos ha sido robada
por los agrios magos de negro
maestros de todas las bóvedas
con mapas de desencuentro

Doscientos años de un niño
entre encrucijadas palabras
espera abrazos perdidos
en una fuga marcada de abismos

La carne rezuma almas
la lágrima de un clown
derrama tristes cosmos
donde flotan peces muertos

Es el final de esta fábula
solitaria escritura de sismos
con el roce de cuerpos ausentes
de gotas que caen al vacío
 
Este gran circo en abandono
ya no lo quiero, ya no es mío.