La noche despertó
silenciosa como un duelo
que llora lentamente
la lejanía de un tiempo
brillante y virtuoso
desterrando manecillas
con estricta anorexia
en padeceres abandonados
de oscuro presagio
colgado en el ayer
un nocturno sin estrellas

Viajero incansable
veloz como de la luz
llegó de imprevisto
al funeral del día
y se demora lento
observando atento
trazos derrotados
de aquellas vidas
rasgadas imágenes
en blanco y negro
peces fuera de foco
bajo la orfandad
de aguas viejas
 
Pareció detenerse
siempre inconcluso
en sus derroteros
quizás no hubo
otra manera
de atravesar
los márgenes
de la noche.
 

 

Mr. Lee hundió su navaja
en su jardín de delicias
Hieronymus Bosch sonrió
buscando su complicidad
Una araña se disuelve
en un rincón de Tánger
dejando palabras dispersas
virus entrelazados caen
derritiendo al espejo oscuro
Bosch dispara sobre osamentas
Lee lo contempla mudo
y se inyecta un un azul
extracto de tibiezas
procesos de contagios
sacuden el jardín a truenos
escupe Hieronymus la peste
todo ha sido superado largamente
en los peores sueños de ambos
Las dos miradas se cruzaron
acordando inmunes en una cosa
¡Acabemos con todo!

 

El hombre desierto
perdió autoridad
perdió sentido
de naufrago seco
forjó su destino como
cambista del desprecio
salido del armario
encontró su deseo
con su mejor amigo
engaños del dinero
borrones en la sábana
basurero de pasiones
de gesta planificada
con sus peores acciones

Inmóvil en su playa
no atisba un horizonte
de ratonera vip
con arduos presagios
y vacío porvenir

¿Cómo se siente hoy?
preguntó su analista
y se adentró en el mar
hasta hundir su ancla
de barrocas miserias
hasta el oscuro fondo
como un gran artista.

 

Despertó en la calle
sumido de odioso rencor
extrañas miradas amenazantes
lo sumergieron más en su temor
horadando sus bordes inhumanos
acicateando su propia impostura
dique sin contención al desprecio

Amanecer de artrópodo infecto
sólo reflejado en su espejo
los vampiros indignados padecieron
la infección que les pudrió la lengua
miles de piras arden quemando palabras
raudales de ratas huyen avergonzadas

Finalmente hubo un gran infierno
entre gritos y chillidos, nada quedó en pie
escombros bajo humos amarillentos
de odio calcinado y un dolor de tragedia
de atletas muertos en saltos sin red

Girando el tubo exterminador
de criaturas pesadillescas
hubo un séptimo día sin peste
liberado desde las entrañas
que gritaron hasta enmudecer

Ya tenían todo para ellos
cuando la gran catedral
cargada de tanto castigo
se desplomó tardíamente.

 

Esto es un incendio
en capítulos a repetición
vagabundos entre el humo
de mascarillas sin tacones
derrapan contra las paredes
fulminando la risa rea

Un cartón prensado
húmedo y sin alegría
alegoría de trinchera
que esconde entre nubes
el miedo del soldado

La corona de bubones
de memorioso olvido
inauguró un gran charco
aplastada por un grito
peste negra salpicando
los panes de horrores

En la noche silente
de bailes salvajes
la luna cayó exhausta
como débil fruto
del ojo gendarme.

 

El gran juez persiste
en su absurdo devenir
de muros y castillos
sin risas ni aplausos
abuelo de infiernos
ocupados por la fuerza
todos acatan con molestia
su despachos de caprichos
se mueven como insectos
de informal subsistencia
lamentan su oprobio
de vivir en los sótanos
como restos biomorfos
olvidados de una especie
que hizo del consumo
su religión por docena
habitantes de un vacío
solo existen en los bordes
de grietas malolientes
son parte de un decorado
espasmódico de espejismos
secuestrada comparsa
de candelabros sin cirios
donde ya no duele la sombra
ni importa el castigo.

 

Gaspar era un tipo simplón
de esos que se lanzan al mundo
provisto de una pequeña maleta
embutido en ropa mal entrazada
lanzado por senderos sin sentido
en un mundo afecto a la mazmorra

Tuvo en su vida algunos amigos
que eran tres y en un incienso
de verano dulce se murieron
mezclando el azar mundano de
nacimientos, nupcias y frío

Durante años vivió en un sótano
una piedra dentro de una piedra
y tuvo muchas en los bolsillos
holgados de su vieja chaqueta
que locamente sacaba para lamerlas

En uno de sus largos paseos
por las oscuras madrugadas
se descubrió perdido en sí mismo
pensando en Frank, el cartero
el que nunca supo de su madre

Al amanecer lo encontraron
inmóvil sobre un agrietado suelo
tan muerto como su destino
bajo una de sus manos se agitaban
las hojas amarillas de un manuscrito:

"Quiero ver la vida florecer
de un guijarro en mi bolsillo".

Una madre que no tuvo
por miedo y por cansancio
desde hace cientos de años
una quimera de pasamanos
es su certeza de imaginarla

Moradores escenográficos
habitan en su soledad rústica
atrapada en el hueco
de una larga escalera
su infancia peregrina ártica

Él reparte las cartas
con la vista fija y triste
en un horizonte clavado
como un poste en la ruta
hasta que el cuerpo
un día le diga basta

El pobre Frank se desangra
nunca fue malo ni sintió
necesidad de matar alguna
espectador de otras vidas
daría todo por saber morir
como lo hacen todas ellas

Seguir siendo es su renuncia
para poder estar algo en paz
en el desierto inconsolado
de su deforme vida viuda.

 

Una a una van pasando las noches
entre los estertores noctámbulos
y los brillos de mañanas flageladas
dos fantasmas de generaciones pasadas
reunidos en un sótano abandonado
con llaves inmóviles y tuberías
llenas de tiempo vacío y óxido
se miran y entienden sin colgar palabras
con la amistad de los sobrevivientes
y la mirada encinta de recuerdos
cada uno es rémora de sufrimientos
y beatitudes lejanas, como cuando
se recostaban al calor del sol
y secada la piel, volvían al agua
y reían como reyes ancianos de una historia
color sepia, ajada y en suspensión
a los pocos días esos dos animales íntimos
retrocedieron sus relojes hacia la infancia
se replegaron sobre sí mismos al encuentro
de algo añejo, también sepiado y en suspenso
y en un desfile de marionetas y acuarios
las dos ánimas agotadas celebraron
observando unas medusas en sus bodas
una paz que quizás nunca termine.

Todo lo que ocurre
lo hace bajo el trueno
metal de pájaros que arden
partículas de un mundo extraño
que extrapola la realidad
y confunde la servidumbre
de los débiles del caso

Carrozas fúnebres humeantes
con cocheros moralizadores
caen por laderas sin dopamina
apretando sus puños gatillo
consuelo de no tener destino
ni tiempo para maquillajes

Algo se mueve temeroso en
los márgenes de escombros
un niño condenado sin perdón
ha encontrado un pan sin dios
su hermana grita alborotada
bajo de una viga muerta asoma
una moribunda mano indefensa

Hay duda en el rostro
el miedo rebana con frío
la incomoda evidencia
de un fracaso colectivo.

Cuando era joven quijote
un plan divino era posible
construido en catedrales
con arcos de medio punto
justo quiebre del sentido
con escalas de montañas
donde la música rodaba
un ensueño protegido

Guardaba en un armario secreto
las infidelidades paternales
argamasa de cacerolas, diarios
y la mesa servida a la cinco
luces en la tarde con pan y manteca
compartiendo el hambre con poesía
centurias de humanismo carasucia
con pantalones cortos

Pero llegaron los arrestos
todo empezó a convertirse
en una marca de almacén
extorsión de un basural
con desesperadas ilusiones
oxidaron toda armadura
en los barrios sin pasiones

Cuidó su viejo yelmo amigo
entre sus más preciados pensamientos
y enfiló su andar de molinos rotos
por esta tierra yerma, desprotegido.

 

Gótico de los bárbaros

Un alarido en el espacio
se cerró sobre sí mismo
con un susurro profundo
atrasando la mesa servida
para dioses en silencio
que ordenan el dolor infligido
con certeras ratas que roen
alrededor de un candelabro
migas de un tiempo rancio
en abandonadas catedrales
de sensibilidad suprema
con su soledad sentada
sobre una nada de espera
vacíos los catalejos
de bruma y tierra firme
todo lo que respira
fuera de esta oscuridad
es una fría ronquera
tan fría que se quema
en un glaciar de almas
congelado de penas.

Hacen silencio luces
con madrigales apagados
en la invertida madrugada
de un deseo de renacimientos
con pensamientos en resaca
horadados por bóvedas
llenas de caranchos
testificando ante cortesanos
iluminados por un nuevo neón

Flamea la nuda vida
su timidez sin desparpajo
ardiendo en el kerosén
olvidado en viejas lámparas
por un error de cálculo
tan sordo que marea
la vieja carta escrita
y la pluma marchita

Si tan solo pudiera
recordar tu nombre aún
en esta triste tempestad
no sería este viejo Calibán
encadenado sin prosperidad.

Con un llamado mudo
un SOS en el colapso
desplegó su cartografía
de náufrago en sus mares
amarrado con música
de truenos y trombones
toda su vida fueron islas
de irracionales ilusiones

Fue perdonada su insanía
por un almirante mental
imperturbable hemofílico
que escuchó su alma gotear
y su cuerpo quedó suspendido
como una percha maltrecha
en los nubarrones de un placard

Pasó largos años pariendo sueños
recostado en el insomnio blanco
de un recetario abandonado
entre su infancia y su vejez
limitando sus marcas traumadas
entre cuatro paredes acolchadas

No lo culpen en su impaciencia
alguna vez fue un alma llena de vida
girando incertidumbres sin vueltas
que quiso volver cuando afuera
el alarido de un mundo en caída
era ya un anochecer de demencia.

Esa tarde él no lo esperaba
en el frío y lluvioso devenir
habituados transeúntes de miradas
no dejaban de congelarse en sus ojos

Una anacrusa de estruendo femíneo
precedió al accidente amor tal
tibio y sin anunciarse
el bálsamo amarró su cuerpo
al rocío del alba final

Traspasada mujer, casi una estocada
desapareció dentro suyo fugaz
velo caído en fuga desde un puente
al amoratado río de su sangre

Fue un salto audaz y certero
en su vacío y viejo aislamiento
el que encendió un rito de primavera
al correr el riesgo de tropezar.
 

 

La vieja reina
perdió su trono
en un urinario
del medioevo
humanos corren
con Dios detrás
dejando una orgía
de ombligos vigilados
vileza biotécnica
que trocó el vivir
en tiempos remotos
de naturalezas tristes
y pasiones muertas
los estetas del caos
funden jardines en lava
en un leprosario vacío
donde yace inmóvil
el gran caníbal
muerto de hambre
impotencia de pueblos
fraguando un carnaval
ciegos, mudos y sordos.

Dejó atrás
tropas borrosas
en el fondo
no las soportaba
un basurero colmado
de cadalsos
en jardines secos
que perdieron su sed
algunos dirán
no vale gran cosa
la huida apurada
para pedir asilo
en un mar tranquilo
una barcaza encallada
fue su destino
y un faro lejano
su mejor amigo
fue la mejor paradoja
de los equivocados.

 

Sentado en el umbral de
un cosmos que se apaga
calcula las disculpas
por treinta denarios
malgastados en nada

verdugo, deja caer
la gentil guillotina
sobre este viejo jardín
sembradío de pobres
con huesos sin sombra

dispuesto de equipaje
pudo soñar un salto atrás
y que todo era como antes
pero no despertó
y la noche es eterna

esperando en el desierto
el cansado viajero murió
sobre un marchito sillón
con los ojos abiertos.

 

En apenas unos metros
la calle tranquila
se suspende en medusas
y arremolina el barrio
agitando pasados,
presentes y futuros

El charlatán de la esquina
no encuentra las palabras
un perturbado vecino
intenta un grueso bocado
mientras un joven borroso
murmura un haiku suicida

El frío otoñal se eleva
por las alcantarillas
desde el fondo abisal
de mares imaginarios

La eternidad insuficiente
de este proceso de quimeras
quebrará en suspensión
disolviendo las medusas
y todo volverá a encausarse
cuando el futuro haya pasado.

 

En un abandono
el presente transfigura
cemento en campo
y en ese santo instante
de nocturno fantasmal
algo carcome los frutos
mustios de los crédulos
aprovechando el feriado
agrietado de humanidad

Gótico del que mata
barroco del que resucita
nos atraviesa a todos
vasallos pordioseros
contando los clavos
en un ataúd oxidado

Pensamientos y memorias
apoyan el caño en la sien
no basta con el olvido
en el fin de la noche

Siempre han estado allí.

 

Ahora, ya llegado a viejo
el fatigado observador repasa
su delgado papel de otrora
en la ingenua voracidad del día
que se vive sin hacer vida

Tú te lo traes, piensa,
como una mancha petrificada
como un recuerdo sin sombra
que se dilata sobre cosas fugaces
razón de ser sin otredad

Ya no miran el fuego
sólo hay luces encajonadas
un opaco mobiliario nuevo
a un costado de la tierra
por un descuido ajada

La maquinaria no entiende
de tendones y desgarros
ni de nervios estallados
en este futuro vigente

El pomposo castillo verbal
dinamitó todas las rampas
nada supimos a tiempo
y el tiempo sabe a nada.

 

Por las vías del gran desierto
Pulsan trenes gendarmes
Transportando humos sin paz
De tristezas sin pases
Ventanillas de rostros
Estampados en desamparo
Del inmune frío de otros
Hombres que dejan de ser
Sin códigos ni liturgias
El hambre no saciada

Ruido feroz de estas máquinas
Locas al depositar su carga
En enormes charcos grises
Embarrados de melancolía
Conocen sus cauces
No importan las causas
Solo saben que no hay
Retorno a los mares

Abandonan hijos solos
en aguas sin madres.
 

Una calma de reino inicial
Despojada de furia, en silencio
Va desdoblándose como una nube
Sin tristeza ni oprobio
Responso de la época al natural

Un ave nos mira desde el fin
Nos hemos retirado sin melodía
Como un conde inmortal ya muerto
La sangre dejó de ser apetito
Una selección natural al día
Por no querer afrontar la noche
Nuestra noche de aquelarres

Sombras de aquello que fuimos
Encerradas en una caja china
Olvidada por aquellos dioses
Que abandonaron todo juego
Dejando Olimpos vacíos

Trinar en las montañas
Vuelos por los cielos
Algunos pasajeros perdidos
Rondan

Y ese pájaro tiene miedo.

 

Estáticos en su pernoctada casacalle
vieron saltar en su horario habitual
al payaso hipnótico del prime time
encarnado junto a su pobreza verbal

Sin reacción, ciegos frente al rayo
incrédulos en la indolente pesadilla
de todas sus noches de impropia existencia
como alumnos castigados sin bonete
en el rincón del sur más viejo del mundo

Los sismos de lenguaje del clown asesino
reclaman indignación por el niño perdido,
un pobre condenado más sin importancia
excusa humeante para público de incendios

No vieron jamás, contagiados de miopía,
que su propio hijo penaba alcantarillas.

Atardece en la época neutra
de un nuevo Olimpo secuestrado
Dioses sin rostro ni pasiones
imponen las tablas del miedo
con mitos de eterno retorno
para restituir un orden cerrado

En todos los parajes poblados
fantasmas en éxtasis magnético
¿De dónde surge esa fascinación?
tan antigua, tan moderna
ejecuciones de masas sin duelo

Confesos pecadores sin palabras
atascados con su propio aliento
yacen en cruz, simulan cementerios
cuando rayos atronadores del cielo
por un instante iluminan
un voyeurismo perverso y fugaz
de inalcanzables apostadores fulleros

Placer frío azulado de observar
la parálisis incurable de los siervos.