La domadora de fantasmas
No pidió permiso
salió al patio denso
valle sombrío de recuerdos
habitado por una dulce ferocidad
restalló sanguíneo el látigo
y la vida dio un respingo
sacudiendo los cantares
cotidianos, domésticos
colgados de su delantal
perchero de esclavas
y fantasmas viejos
Bebió de un oasis
intacto de gloria
ya reina hechicera
única, ella y sólo ella
en el inicio de todo
en el fin de la nada.
Bajo un cielo triste
hervido de herrumbres
y maderos olvidados
viles caballeros
roedores del universo
en hordas de duros armazones
atropellaron sus cascos
contra la tierra yerma
No pudo Don Alonso
imaginar su furia
sufrido el descarne
lejos yace su yelmo
apagándose lento
suspendido en las alturas
en la quietud del abandono
perdidas memorias del sol
Ella lo reza extraviada
no hubo partes ni bandos
solo unas palabras
dichas en la huida
por el inefable Sancho:
Dulcinea, tu viejo quijote
ha partido a tiempo.
El pasado no permanece
pétreo en la memoria
no hay forma de borrar
su noche trastocada
sin el escalofrío
de un grito que cae
que congela el oído
en sordera de Dios
El universo debe ser mirado
cara a cara con ojos bien cerrados
y en una jugada imposible
elevar abruptamente una palabra
mientras una pala se hunde
quirúrgicamente en todo destino.
Desde la terraza del abismo
un duro golpe, casi primal
sacudió sus ojos entornados
de pionero de los tiempos
el avistaje de lo salvaje
testigo de lo irreconciliable
lo intimidó a guardar silencio
monárquico mundo en clivaje
la quietud de mares aceitosos
talla escarmiento a los peces
ante las puertas de la noche
y el perdón de los presentes
formas carnívoras laten hambre
contra la cual no puede lucharse
sin humildad, sin consuelo
recolectó residuos frágiles
de un lugar que ya no vuelve
mientras su memoria se escurre
en gotas perplejas de agonía
la tierra permanece inmóvil
ahora es un monje resignado
entre la bruma de su abadía.
Lo innombrable
Lo que recorre tropezando
por el túnel que anuda
el estómago y la mente
el olor de los bubones
crecidos en el jardín
regado por la peste
el olvido permanente
de todo lo olvidado
la mirada de una niña
sola entre escombros
el sabor de una fe
disuelta en una taza de té
y la espera de la llamada
que nunca llegará a tiempo
con los pies al borde del andén.
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Estos son días especiales
en las megalómanas ciudades
curadores se acercan a los barrios
para no escuchar qué se necesita
Recolección material de la pobreza
condiciones de precariedad extrema
privilegio administrado a distancia
que enorgullece sus altivas metas
Nadie quiere ser expuesto de rodillas
mejor una brutal eyección pero de pie
residuos de engranajes que no encajan
maquinarias carnosas servidas grillé
Hoy hay feriado largo en La City
y transmiten por canales codificados
la limpieza de lo social incomodado
Hoy es el día de la exhibición
Es el gran Salón de los Rechazados.
Nacieron en alcantarillas
con aire descompuesto
muerden lo que encuentran
sin mancharse jamás el traje
Callejeros y salvajes
ya no son los de antes
la selección natural
los transformó en roedores
Un linaje ancestral
con hocicos de clase
una profunda putrefacción
sin plan de intenciones
Ya no les importa
la música del flautín
son ratas del infortunio
que acechan cada vez mas
la puerta de mi casa.
Un mundo que se fue
vestigios del pasado
flotando en placidez
de la herrumbre lenta
del abandono, del olvido
Barro, piedra y fuego
en un estado catatónico
como un pozo ciego de noches
de días, muchos y largos
Una playa sin mar ni espuma
sólo destellos opacos de saurios
que siguen cambiando la piel
en milenios con secuelas
de incendios permanentes
Tal vez, algún día
este sea mi hogar.
Ríe el rey loco
su insomnio fatal
enrejado en el óxido
de un falso despertar
elegante en el gesto
de parir tanta traición
Cortesanos en susto
lento y sin confesión
murmuran apagados
la peste en sus mentes
desconsuelo en prisión
Ciegos vasallos
sueñan de más
bufones de piedra
vomitan aire sin sol
la cordura es un valle
enterrado sin funeral.
Una dama de azul
triste en sus alturas
lloró cicatrices
dejadas por el tiempo
huellas sin sombras
de todo lo que amó
Sola aprendió su vals
ajada de recuerdos
bailando a oscuras
en el propio mar
pero a tiempo supo
caer la última lágrima
y partió sin estelas
construyendo puentes
entre cimas y nubes
hasta el fin brotar
Hoy vuelve a la vida
desnuda hoja al viento
las alas del amor
en leve despliegue
le tiemblan libres
cuando torna su cuerpo
pichón para el vuelo.
Detrás de unos anteojos
también se esconde
el miedo
en donde es
cada vez más común
Acaban de patear el tablero
al son de un réquiem afinado
en modo menor y bemoles tristes
marcando el sálvese quien pueda
Entre incompletos e inacabados
que aún resisten con amnesia
la espuma oscura del pavor
se mece en vaivén tornasol
Rondan baldías las vidas
perfumadas de espejismos
enfermas en suspensión
Refugio es inconsciencia
lo demás es dolor.
Escudriñan su absurdo
dos jaqueados demiurgos
pasatiempo imposible
en blanco y negro
alojado en la noche
donde los bordes
no encajan
Insectos descienden
por escalera nupcial
del castillo estafador
tumba de novios poetas
siniestro y familiar
Al silencio de un candil
tumbaron al rey infecto
recta traición del alfil
la pregunta aún queda
suspendida en la lluvia
Una lágrima cuelga
en la puerta del sol.
Barrio borrado del almanaque
en un vacío fuera de tiempo
es una postal encontrada en
un antiguo ajuar de bronce
El musgo cubre las paredes
desciende una mujer calle abajo
cruza un caminante apresurado
que en su abismo se distancia
Y en la cima de la pregunta
que instaura un silencio
de cornisa en el pensamiento
alguien atrapa una lectura
La espinosa humedad de una rosa
olvida en su savia la sangre
encerrada hasta la dignidad
y duerme hasta otro amanecer
Cada vez son más breves y fugaces
las noches tranquilas del otoño.
El paraguas de Lautréamont
abandonó la mesa de disección
soledad del misterio perdido
amnesia de los elefantes
con ilusión de un olvido
La anciana de arcones vacíos
como vieja magdalena de Proust
sola y con el llanto en caída
derrama su vida contando la gotas
en oropeles de recuerdos fugitivos
Muere una catedral milenaria
se inunda el barrio triste
de ángeles vagabundos en Berlín
grises en trincheras inocentes
Dejan detrás el futuro en llamas
todo se desplaza lenta y pesadamente
Por la ruta perdida del sol se oyen
tañer campanas y silbar la muerte.
La luna nos ha sido robada
por los agrios magos de negro
maestros de todas las bóvedas
con mapas de desencuentro
Doscientos años de un niño
entre encrucijadas palabras
espera abrazos perdidos
en una fuga marcada de abismos
La carne rezuma almas
la lágrima de un clown
derrama tristes cosmos
donde flotan peces muertos
Es el final de esta fábula
solitaria escritura de sismos
con el roce de cuerpos ausentes
de gotas que caen al vacío
Este gran circo en abandono
ya no lo quiero, ya no es mío.
