Detrás de unos anteojos
también se esconde
el miedo
en donde es
cada vez más común
Acaban de patear el tablero
al son de un réquiem afinado
en modo menor y bemoles tristes
marcando el sálvese quien pueda
Entre incompletos e inacabados
que aún resisten con amnesia
la espuma oscura del pavor
se mece en vaivén tornasol
Rondan baldías las vidas
perfumadas de espejismos
enfermas en suspensión
Refugio es inconsciencia
lo demás es dolor.
Escudriñan su absurdo
dos jaqueados demiurgos
pasatiempo imposible
en blanco y negro
alojado en la noche
donde los bordes
no encajan
Insectos descienden
por escalera nupcial
del castillo estafador
tumba de novios poetas
siniestro y familiar
Al silencio de un candil
tumbaron al rey infecto
recta traición del alfil
la pregunta aún queda
suspendida en la lluvia
Una lágrima cuelga
en la puerta del sol.
Barrio borrado del almanaque
en un vacío fuera de tiempo
es una postal encontrada en
un antiguo ajuar de bronce
El musgo cubre las paredes
desciende una mujer calle abajo
cruza un caminante apresurado
que en su abismo se distancia
Y en la cima de la pregunta
que instaura un silencio
de cornisa en el pensamiento
alguien atrapa una lectura
La espinosa humedad de una rosa
olvida en su savia la sangre
encerrada hasta la dignidad
y duerme hasta otro amanecer
Cada vez son más breves y fugaces
las noches tranquilas del otoño.
El paraguas de Lautréamont
abandonó la mesa de disección
soledad del misterio perdido
amnesia de los elefantes
con ilusión de un olvido
La anciana de arcones vacíos
como vieja magdalena de Proust
sola y con el llanto en caída
derrama su vida contando la gotas
en oropeles de recuerdos fugitivos
Muere una catedral milenaria
se inunda el barrio triste
de ángeles vagabundos en Berlín
grises en trincheras inocentes
Dejan detrás el futuro en llamas
todo se desplaza lenta y pesadamente
Por la ruta perdida del sol se oyen
tañer campanas y silbar la muerte.
La luna nos ha sido robada
por los agrios magos de negro
maestros de todas las bóvedas
con mapas de desencuentro
Doscientos años de un niño
entre encrucijadas palabras
espera abrazos perdidos
en una fuga marcada de abismos
La carne rezuma almas
la lágrima de un clown
derrama tristes cosmos
donde flotan peces muertos
Es el final de esta fábula
solitaria escritura de sismos
con el roce de cuerpos ausentes
de gotas que caen al vacío
Este gran circo en abandono
ya no lo quiero, ya no es mío.
La noche despertó
silenciosa como un duelo
que llora lentamente
la lejanía de un tiempo
brillante y virtuoso
desterrando manecillas
con estricta anorexia
en padeceres abandonados
de oscuro presagio
colgado en el ayer
un nocturno sin estrellas
Viajero incansable
veloz como de la luz
llegó de imprevisto
al funeral del día
y se demora lento
observando atento
trazos derrotados
de aquellas vidas
rasgadas imágenes
en blanco y negro
peces fuera de foco
bajo la orfandad
de aguas viejas
Pareció detenerse
siempre inconcluso
en sus derroteros
quizás no hubo
otra manera
de atravesar
los márgenes
de la noche.
Mr. Lee hundió su navaja
en su jardín de delicias
Hieronymus Bosch sonrió
buscando su complicidad
Una araña se disuelve
en un rincón de Tánger
dejando palabras dispersas
virus entrelazados caen
derritiendo al espejo oscuro
Bosch dispara sobre osamentas
Lee lo contempla mudo
y se inyecta un un azul
extracto de tibiezas
procesos de contagios
sacuden el jardín a truenos
escupe Hieronymus la peste
todo ha sido superado largamente
en los peores sueños de ambos
Las dos miradas se cruzaron
acordando inmunes en una cosa
¡Acabemos con todo!
El hombre desierto
perdió autoridad
perdió sentido
de naufrago seco
forjó su destino como
cambista del desprecio
salido del armario
encontró su deseo
con su mejor amigo
engaños del dinero
borrones en la sábana
basurero de pasiones
de gesta planificada
con sus peores acciones
Inmóvil en su playa
no atisba un horizonte
de ratonera vip
con arduos presagios
y vacío porvenir
¿Cómo se siente hoy?
preguntó su analista
y se adentró en el mar
hasta hundir su ancla
de barrocas miserias
hasta el oscuro fondo
como un gran artista.
Despertó en la calle
sumido de odioso rencor
extrañas miradas amenazantes
lo sumergieron más en su temor
horadando sus bordes inhumanos
acicateando su propia impostura
dique sin contención al desprecio
Amanecer de artrópodo infecto
sólo reflejado en su espejo
los vampiros indignados padecieron
la infección que les pudrió la lengua
miles de piras arden quemando palabras
raudales de ratas huyen avergonzadas
Finalmente hubo un gran infierno
entre gritos y chillidos, nada quedó en pie
escombros bajo humos amarillentos
de odio calcinado y un dolor de tragedia
de atletas muertos en saltos sin red
Girando el tubo exterminador
de criaturas pesadillescas
hubo un séptimo día sin peste
liberado desde las entrañas
que gritaron hasta enmudecer
Ya tenían todo para ellos
cuando la gran catedral
cargada de tanto castigo
se desplomó tardíamente.
Esto es un incendio
en capítulos a repetición
vagabundos entre el humo
de mascarillas sin tacones
derrapan contra las paredes
fulminando la risa rea
Un cartón prensado
húmedo y sin alegría
alegoría de trinchera
que esconde entre nubes
el miedo del soldado
La corona de bubones
de memorioso olvido
inauguró un gran charco
aplastada por un grito
peste negra salpicando
los panes de horrores
En la noche silente
de bailes salvajes
la luna cayó exhausta
como débil fruto
del ojo gendarme.
El gran juez persiste
en su absurdo devenir
de muros y castillos
sin risas ni aplausos
abuelo de infiernos
ocupados por la fuerza
todos acatan con molestia
su despachos de caprichos
se mueven como insectos
de informal subsistencia
lamentan su oprobio
de vivir en los sótanos
como restos biomorfos
olvidados de una especie
que hizo del consumo
su religión por docena
habitantes de un vacío
solo existen en los bordes
de grietas malolientes
son parte de un decorado
espasmódico de espejismos
secuestrada comparsa
de candelabros sin cirios
donde ya no duele la sombra
ni importa el castigo.
Gaspar era un tipo simplón
de esos que se lanzan al mundo
provisto de una pequeña maleta
embutido en ropa mal entrazada
lanzado por senderos sin sentido
en un mundo afecto a la mazmorra
Tuvo en su vida algunos amigos
que eran tres y en un incienso
de verano dulce se murieron
mezclando el azar mundano de
nacimientos, nupcias y frío
Durante años vivió en un sótano
una piedra dentro de una piedra
y tuvo muchas en los bolsillos
holgados de su vieja chaqueta
que locamente sacaba para lamerlas
En uno de sus largos paseos
por las oscuras madrugadas
se descubrió perdido en sí mismo
pensando en Frank, el cartero
el que nunca supo de su madre
Al amanecer lo encontraron
inmóvil sobre un agrietado suelo
tan muerto como su destino
bajo una de sus manos se agitaban
las hojas amarillas de un manuscrito:
"Quiero ver la vida florecer
de un guijarro en mi bolsillo".
Una a una van pasando las noches
entre los estertores noctámbulos
y los brillos de mañanas flageladas
dos fantasmas de generaciones pasadas
reunidos en un sótano abandonado
con llaves inmóviles y tuberías
llenas de tiempo vacío y óxido
se miran y entienden sin colgar palabras
con la amistad de los sobrevivientes
y la mirada encinta de recuerdos
cada uno es rémora de sufrimientos
y beatitudes lejanas, como cuando
se recostaban al calor del sol
y secada la piel, volvían al agua
y reían como reyes ancianos de una historia
color sepia, ajada y en suspensión
a los pocos días esos dos animales íntimos
retrocedieron sus relojes hacia la infancia
se replegaron sobre sí mismos al encuentro
de algo añejo, también sepiado y en suspenso
y en un desfile de marionetas y acuarios
las dos ánimas agotadas celebraron
observando unas medusas en sus bodas
una paz que quizás nunca termine.
