El señor insólito, mi vecino
ha venido a convencerme
con su hackeado pensar
de ingenioso artificio
compró su bomba nuclear
en el mercado virtual
la instaló sin más pensar
sobre su propia cabeza
según el sutil prospecto
de sus carceleros prefectos
aunque el reloj tic toc tic toc
anuncia un futuro desmadre
él nada escucha más que
los chirridos en su jaula
sin prestar ninguna atención
en el ojo rojo de su pantalla
pálidas palabras anuncian
luciérnagas sobre sangre
tic toc, tic toc, tic toc
resetting the system control.

No le fue necesario
despertar como un insecto
pues él ya lo era
tampoco necesitó de la ley
porque fue condenado mucho antes
es solo un desconocido
que se dedicó a la tarea de jugar
el juego ya previsto
de reglas desconocidas
en el que a nadie le importó
su duro arte de extrema flacura
de vodevil de indomesticables
al fin se vio ahogado en el río
de su propio caldero mental
donde flota su vida en una carta
arrojada por su padre.

 

Los desaforados gigantes
soplan con sus aspas de poder
engendrando eléctricos vientos
en las periferias en ruinas del ser
dejan herrumbre de codicia
paternidad de todas las arcas
donde lo humano ha perdido
la memoria de su infancia
en la orfandad sin tiempo
del triunfo sobre la materia
está el dolor de la pérdida
de saber que mucho antes
el ingenioso hidalgo tuvo razón
ellos son gigantes sin corazón
que robaron a los tontos
sus últimas palabras sin sentido
ahora arden los castillos
y en las nubes hay un brindis
de vigilantes aquelarres
ojos rojos disfrazados de sol.

Qué viene a gritar este recién venido
rompiendo el cascarón del viejo cuero
surge en la inmediatez del sabelotodo
tropieza su caída condenada de espasmos
los cuerpos sin redes caen desesperados
en los suelos de  trincheras y cementerios
sin repuestas sin preguntas ya todos saben
orillero de planetas infames llenos de oro
hueco y oscuro titular de existencias bufas
como un banquero encerrado en su bóveda
exhibe el abandono por el brillo más banal
nada cuenta el que cuenta su inmortalidad
con monedas de otras vidas su virus fatal.

 

Cedió el atardecer su luz débil
la noche reptó sobre sus trampas
siguiendo de cerca al caminante
desprevenido súbdito de su mirada
cruza la calle justo donde está la cruz
en la que penden nosferatus insomnes
lágrimas que se adentran en sus ojos
y llenan de silencio un vacío andante
una nocturnidad despojada aleteando
el signo de una época sin ilustración
avanza un tanto, retrocede aún más
transita el devenir en contrapuntos
perdida, la humanidad trabó el cerrojo
bajo un encierro con miles de espejos
en el negro funeral de esta noche
que el paseante transcurre sin atisbo
solamente le importa llegar a su hogar
donde danzando un melancólico vals  
una luz arde tibia detrás de la puerta.

 

Último cut up para el señor Lee
.
Ey, bienvenido a la interzona
te dije que la desesperación es
la materia prima del cambio drástico
continúa creciendo y no morirás
mordiendo al futuro con los dientes
no estabas allí al principio
tampoco lo estarás al final
todo se vuelto superficial y relativo
eres un fantasma que desea
dentro de un sistema de control
creado por falta de soñadores
solo hay ojos electrónicos
operando en tu noche
sus propios asuntos
después de un tiroteo.

 

Este otoño apareció enmascarado
como un ser furtivo y carnavalesco
en un pianissimo nocturno veneciano
una pasión roja y la sonrisa en un triste cielo
no podrá afirmar nadie que su paso fue veloz
ni que el murmullo enigmático de su voz
sonó con tono oscuro de último presagio

La rueda de la fortuna se detuvo sin éxito
abandonada mina de corazones minerales
invertida carne vendida en carnavales  
hemos quedado todos en el pasado
demasiado lejos de un verano tierno

Entre la tierra y la humedad descansan
las hojas secas de todas las caricias
no sentidas entre los fulgores de entonces
cuando llega el invierno de madrugada
con albor de prisas y desencuentros
es imposible olvidar que todo terminará
cuando las luces se hayan apagado.

 

Falso y mentiroso
no era más que uno
el goce de su posición
se desvela con aquel
que purga los engaños
y vive atormentado
fake, fake, fake
dejalo ser, dejalo ser
distingue las palabras
en la métrica de su sermón
desechas entre falacias
flotando como heces
fake, fake, fake
no otra vez, no otra vez
que nadie vuelve al barrio
saboreando la mentira
en cucharas de oro
mientras ladra con furia
fake, fake, fake
vivan todos con sencillez.

 

En su necesario caminar
un viejo monje alerta el borde
una topografía de horizonte irreal
desmoronándose como un entierro
todo es impreciso y lento su avance
alumbra un sol inesperado y ardiente
catálogo del fin de toda esperanza
el Aqueronte se ha vuelto cascada
y a lo lejos la vieja risa de diablo
incendia un purgatorio sin almas
la noche del tiempo pide auxilio
una hora antes de morir
el clérigo continúa su paso
en presencia del final que cruje
frente al retorno de lo sagrado.

 

El silencio le devolvió ese sueño
repetido y cada vez más largo
parado con su ropa de trabajo
en el mismo inhóspito lugar
ese ser le recitaba sus recuerdos
mientras toda su vida se iba
triturando hasta caer al suelo

Ahora solo quedaba esa cabeza
desdentada y sin miedo al borde
que lo miraba esperando el vacío
con un empujón a la caída final
desplazándolo hacia lo oscuro
con el que despertaba cada mañana
hasta volver a iluminarse tímidamente

Mientras se vestía con la misma ropa
se preguntó si ese extraño sentir
de aislamiento fuera del mundo
no fuese la resaca de la muerte
en el final de su extensa memoria.

Una serpentina de luz triste
invade cada tanto la villa
en la parroquia del barrio
ocurren milagros de sabores
en mil días, en mil noches
de piedad sin peces ni panes
auroras fugan atardeceres
por los bajos aledaños al rio
donde lavan las amas de casa
viejas plegarias llenas de frío
y los niños saltan espacios rotos
riendo y gritando desaforados
con un pie hábil para el equilibrio
juegan con la inocencia perdida
a la rayuela de los desarropados.

 

 

Nuestro animal suelto
puede ser un caníbal
oculto en la sombra
puede ser depredador
suya es la conciencia
puede volverse furia
y petrificarse en ella
regresar del caos
volverse un anfibio
de lejana experiencia
tanto el tiempo se curva
en los océanos calmos
nuestro animal se perdió
puede ser para siempre
aún así, la tierra permanece.

 

El Premier giró hacia la noche
oscura como debe ser el pasado
y en el medio no hubo nada
de a poco emergieron los colores
el naranja de una tierra lejana
un azulado oriental de humo
y por último un nuevo tono
que aún no tiene nombre
rojos sanguíneos en la partitura
marcando el compás de los colonos
trazas de un mineral devastador
en la cruz nómade pisando tonos
al voltear su mirada hacia oeste
el mandatario descubrió un sonido
allí, entre el silencio noctámbulo
un silbar de viento milenario
que reza a un antiguo sol
oculto detrás del fin del martirio
el jardín de la vida ha sido robado
se encuentra bajo llaves secretas
olvidado por los monjes diurnos
en la vieja abadía de los susurros.
 

 

Con la vida en su marco
discípulo de sus años idos
descansó su maleta en el piso
llena de amores y penas lejanos
el recién llegado busca el barrio
oye el sonido de un camión pasar
perdiéndose como él en un suspiro
la vieja casa del almacén ha desaparecido
entre herrumbre y cascotes, solo rastros
contra la pared y vuelve a pasar el camión
y un latigazo en su memoria le recuerda
una vieja morera que supo ser su amiga
bajo su sombra al calor de los veranos
su amable imaginación le permite
que todo siga funcionando en el pasado
el viejo barrio desierto es el presente
al que volvió para descansar sus recuerdos
miró buscando a alguien pero su valija
cansada de tanto andar por la vida
se acostó a dormir junto a él
sobre la brisa calma, casi una cuna
y ahora sueñan los dos con la morera
cuando vuelve a oírse pasar el camión.

 

Los siglos pasan silenciosos
dentro de la abadía de los monarcas
siervos orates bien descalzos ellos
tan así que nunca dejan huellas
temiendo ser sus poderes descubiertos

Hay sombras en los ventanales
solo las luces de algunos candiles
luchan contra un frío inhumano
en las pupilas dilatadas del bufón
recepcionista burlón de verdades
mantiene su vara amenazante
subrayando su fatalidad feroz
para quienes osen poner
ignorantes pies en tierra
temor que dejan las huellas
que quedaron en el pasado y crecen
como una verdad entre la jungla

No hay saludos ni bienvenida
para qué otorgarlos en vano
si saben que al final no hay salida.  

 

La muñeca de Hiroshima
quedó atascada en el tiempo
prisionera entre atriles
de paredes en ruinas
perdida en los detritos
dispersos bajo la alcantarilla
como un papel en blanco
sin historia y perdones en fuga

Con la mirada inmóvil perdida
en aljibes de llantos nonatos
sabe de la resignación y el olvido
tras la pena capital escupida
por jueces verdugos con togas de
sangre que no deja de congelarse
en fríos atomizados a orillas del río

Ahora recuerda el temblor
de la bomba en su cuerpo
su imposible animación a dar
se ha vuelto eterno dolor
mientras vuelven a zigzaguear
los perros negros de la guerra.

 

Su cuerpo fue la nave
cruzada por tormentas
siempre altiva y suave
tensó el nudo de la soga
amarrando su corazón
abreva en él su sangre
capitán de tempestades
extranjero en mil puertos
mantuvo firme el rumbo
evadiendo falsos destinos
que inventó en el mar de vivir
con oleajes llenos de preguntas
que eligió para no encallar
en inútiles playas de respuestas
el buen tiempo le dio la razón
su azotada barca navega ahora
tranquila a pulso con la marea
siguiendo el latido de su corazón.

 

Enfrentando la indiferencia
un mesías blindado arriba
flotando tenue y pequeño
desciende luego de vernos
heridos nosotros sin mesura
esperando la resaca violenta
por todos los dolores bebidos
con la boca ferrosa de palabras
vagando entre pozos de almas
en un otoño de súplicas muertas

El ángel del aire escucha los lamentos
servidos en la mesa de la sinrazón
sin saber si tendrá otra suerte el sacrificio
para lavar tanta herida, cerrar tanta grieta  
en las tristes playas del desenfreno humano.

 

Fantasmagoría de luz
que escucha
un barroco animal
de trinos asustados
primaveras en carnal descenso
sin saber que el hombre
es invierno
frío omnipresente
que se mueve entre sombras
temporada de caza y sismos
en la mira nublada
de sombríos tramperos
hay un carnaval clavado en el pecho
de todos los pájaros tristes
y es este el dolor de la especie
que aún no ha hecho nido.

 

Se han quebrado todos los puentes
no hay trinchera que no aturda
desigual batalla en un anochecer
de barones brindando en Hades
el eterno descenso al infierno
miserables que hunden cuchillos
abriendo los cuerpos estallados
con el odio de todos los dioses
en lo profundo del Aqueronte

Se oculta el sol horadado
en la huida por raras criaturas
pesadillas en infinitos espejos
no hay narración posible
cuando lo indecible es paisaje
lo único, lo real, es la existencia
aun oscura o ya muerta
como pregunta sin retorno.

Un iceberg se desplaza lento
por camastros oscuros y helados
en las catacumbas el oro
es dueño del invierno
trampearon las noches
sin ases de luz en el mazo
encapuchados letales
despojados de rayo nervioso
dirimen su mapas de batalla
con zanjas de exterminio
desvanecen el miedo
con truenos de odio
disparados a quemarropa
al portal que consume ciegos
pisoteando un mar de ojos
son hermanos en guerra
sin pausa de verano
un limbo de caverna
los arrodilla jadeantes
ajenos al saqueo
que besa el colapso.

 

 

Aún con la camiseta
del club puesta
no tuvo tiempo
siquiera de cantar
ni una breve canción
que diera aire
a su redención
sin piezas metálicas
en mayor su valor
¿alguna moneda, señor
que nunca tiene nada?
debió sentir el pulso
dentro de su pleno ser
inacabado incompleto
de privilegios a pagar
pero lleno y deseoso
de intentarlo todo
al emprender carrera
cuando quiso volar.

 

Esta noche cumple su tiempo
así los sargazos en las mentes
de magos desnudos de hechizos
arrojaron epifanías renacientes
al urinal de un monje despierto
congelada mañana medieval
donde Dios extravió su fontana
de ángeles exhaustos ya

Entre el ruido de tropas borrosas
una gesta del mundo interior
mece una cuna en el bosque
para forjar otros destinos
trepando por escaleras  
esquivando infortunios

Es el espejo de una fiesta
astillando el huevo cerebral
lo que pare la madrugada
en el sol de todos los niños
con la esperanza a cobijo
en ligera posición fetal.

 

Ese pibe que miraba
todas las noches la luna
en secreto hablaba con ella
y supo de extrañas mareas
y de enormes peces abisales
que hurgaban serenos  
en el inmune fondo
donde no existen reflejos

Fue fácil de imaginar
que ni aquel hombre
aparatoso ni el médico
del hospital le creyeran
en nada su contar
ellos cubrieron
con estupidez
su saber lunar
confundiéndolo todo
encarnaban el saber

Durante seis años
el niño con su amiga lejana
permanecieron en silencio
hasta que el viento de la noche
exhaló una enorme marejada
dejando al pueblo perforado
de un barro triste y fatal
en el que dos hombres flotaban
mirando un nuevo cielo
allá lejos entre las nubes

Fue entonces cuando la luna
les comenzó a hablar.

 

Detuvo su respiración de improviso
el sudor frio cayó agotado y lento
un chasquido allá arriba rompió
gimiendo el acarreo de la falla
vaticinio de que algo ocurre
marcó su cuerpo al desbalance
en la irrupción a lo desconocido
ese asalto entre dos extremos
donde la vida se desliza plácida
como el pañuelo que una mujer
deja caer despojado de contacto
sueña una luz irreal que se hunde
tan lejos, tan cerca, y hacia abajo
se expande sobre la superficie
el resplandor de un relámpago.