Despertó en la calle
sumido de odioso rencor
extrañas miradas amenazantes
lo sumergieron más en su temor
horadando sus bordes inhumanos
acicateando su propia impostura
dique sin contención al desprecio

Amanecer de artrópodo infecto
sólo reflejado en su espejo
los vampiros indignados padecieron
la infección que les pudrió la lengua
miles de piras arden quemando palabras
raudales de ratas huyen avergonzadas

Finalmente hubo un gran infierno
entre gritos y chillidos, nada quedó en pie
escombros bajo humos amarillentos
de odio calcinado y un dolor de tragedia
de atletas muertos en saltos sin red

Girando el tubo exterminador
de criaturas pesadillescas
hubo un séptimo día sin peste
liberado desde las entrañas
que gritaron hasta enmudecer

Ya tenían todo para ellos
cuando la gran catedral
cargada de tanto castigo
se desplomó tardíamente.

 

Esto es un incendio
en capítulos a repetición
vagabundos entre el humo
de mascarillas sin tacones
derrapan contra las paredes
fulminando la risa rea

Un cartón prensado
húmedo y sin alegría
alegoría de trinchera
que esconde entre nubes
el miedo del soldado

La corona de bubones
de memorioso olvido
inauguró un gran charco
aplastada por un grito
peste negra salpicando
los panes de horrores

En la noche silente
de bailes salvajes
la luna cayó exhausta
como débil fruto
del ojo gendarme.

 

El gran juez persiste
en su absurdo devenir
de muros y castillos
sin risas ni aplausos
abuelo de infiernos
ocupados por la fuerza
todos acatan con molestia
su despachos de caprichos
se mueven como insectos
de informal subsistencia
lamentan su oprobio
de vivir en los sótanos
como restos biomorfos
olvidados de una especie
que hizo del consumo
su religión por docena
habitantes de un vacío
solo existen en los bordes
de grietas malolientes
son parte de un decorado
espasmódico de espejismos
secuestrada comparsa
de candelabros sin cirios
donde ya no duele la sombra
ni importa el castigo.

 

Gaspar era un tipo simplón
de esos que se lanzan al mundo
provisto de una pequeña maleta
embutido en ropa mal entrazada
lanzado por senderos sin sentido
en un mundo afecto a la mazmorra

Tuvo en su vida algunos amigos
que eran tres y en un incienso
de verano dulce se murieron
mezclando el azar mundano de
nacimientos, nupcias y frío

Durante años vivió en un sótano
una piedra dentro de una piedra
y tuvo muchas en los bolsillos
holgados de su vieja chaqueta
que locamente sacaba para lamerlas

En uno de sus largos paseos
por las oscuras madrugadas
se descubrió perdido en sí mismo
pensando en Frank, el cartero
el que nunca supo de su madre

Al amanecer lo encontraron
inmóvil sobre un agrietado suelo
tan muerto como su destino
bajo una de sus manos se agitaban
las hojas amarillas de un manuscrito:

"Quiero ver la vida florecer
de un guijarro en mi bolsillo".

Una madre que no tuvo
por miedo y por cansancio
desde hace cientos de años
una quimera de pasamanos
es su certeza de imaginarla

Moradores escenográficos
habitan en su soledad rústica
atrapada en el hueco
de una larga escalera
su infancia peregrina ártica

Él reparte las cartas
con la vista fija y triste
en un horizonte clavado
como un poste en la ruta
hasta que el cuerpo
un día le diga basta

El pobre Frank se desangra
nunca fue malo ni sintió
necesidad de matar alguna
espectador de otras vidas
daría todo por saber morir
como lo hacen todas ellas

Seguir siendo es su renuncia
para poder estar algo en paz
en el desierto inconsolado
de su deforme vida viuda.

 

Una a una van pasando las noches
entre los estertores noctámbulos
y los brillos de mañanas flageladas
dos fantasmas de generaciones pasadas
reunidos en un sótano abandonado
con llaves inmóviles y tuberías
llenas de tiempo vacío y óxido
se miran y entienden sin colgar palabras
con la amistad de los sobrevivientes
y la mirada encinta de recuerdos
cada uno es rémora de sufrimientos
y beatitudes lejanas, como cuando
se recostaban al calor del sol
y secada la piel, volvían al agua
y reían como reyes ancianos de una historia
color sepia, ajada y en suspensión
a los pocos días esos dos animales íntimos
retrocedieron sus relojes hacia la infancia
se replegaron sobre sí mismos al encuentro
de algo añejo, también sepiado y en suspenso
y en un desfile de marionetas y acuarios
las dos ánimas agotadas celebraron
observando unas medusas en sus bodas
una paz que quizás nunca termine.

Todo lo que ocurre
lo hace bajo el trueno
metal de pájaros que arden
partículas de un mundo extraño
que extrapola la realidad
y confunde la servidumbre
de los débiles del caso

Carrozas fúnebres humeantes
con cocheros moralizadores
caen por laderas sin dopamina
apretando sus puños gatillo
consuelo de no tener destino
ni tiempo para maquillajes

Algo se mueve temeroso en
los márgenes de escombros
un niño condenado sin perdón
ha encontrado un pan sin dios
su hermana grita alborotada
bajo de una viga muerta asoma
una moribunda mano indefensa

Hay duda en el rostro
el miedo rebana con frío
la incomoda evidencia
de un fracaso colectivo.

Cuando era joven quijote
un plan divino era posible
construido en catedrales
con arcos de medio punto
justo quiebre del sentido
con escalas de montañas
donde la música rodaba
un ensueño protegido

Guardaba en un armario secreto
las infidelidades paternales
argamasa de cacerolas, diarios
y la mesa servida a la cinco
luces en la tarde con pan y manteca
compartiendo el hambre con poesía
centurias de humanismo carasucia
con pantalones cortos

Pero llegaron los arrestos
todo empezó a convertirse
en una marca de almacén
extorsión de un basural
con desesperadas ilusiones
oxidaron toda armadura
en los barrios sin pasiones

Cuidó su viejo yelmo amigo
entre sus más preciados pensamientos
y enfiló su andar de molinos rotos
por esta tierra yerma, desprotegido.

 

Gótico de los bárbaros

Un alarido en el espacio
se cerró sobre sí mismo
con un susurro profundo
atrasando la mesa servida
para dioses en silencio
que ordenan el dolor infligido
con certeras ratas que roen
alrededor de un candelabro
migas de un tiempo rancio
en abandonadas catedrales
de sensibilidad suprema
con su soledad sentada
sobre una nada de espera
vacíos los catalejos
de bruma y tierra firme
todo lo que respira
fuera de esta oscuridad
es una fría ronquera
tan fría que se quema
en un glaciar de almas
congelado de penas.

Hacen silencio luces
con madrigales apagados
en la invertida madrugada
de un deseo de renacimientos
con pensamientos en resaca
horadados por bóvedas
llenas de caranchos
testificando ante cortesanos
iluminados por un nuevo neón

Flamea la nuda vida
su timidez sin desparpajo
ardiendo en el kerosén
olvidado en viejas lámparas
por un error de cálculo
tan sordo que marea
la vieja carta escrita
y la pluma marchita

Si tan solo pudiera
recordar tu nombre aún
en esta triste tempestad
no sería este viejo Calibán
encadenado sin prosperidad.

Con un llamado mudo
un SOS en el colapso
desplegó su cartografía
de náufrago en sus mares
amarrado con música
de truenos y trombones
toda su vida fueron islas
de irracionales ilusiones

Fue perdonada su insanía
por un almirante mental
imperturbable hemofílico
que escuchó su alma gotear
y su cuerpo quedó suspendido
como una percha maltrecha
en los nubarrones de un placard

Pasó largos años pariendo sueños
recostado en el insomnio blanco
de un recetario abandonado
entre su infancia y su vejez
limitando sus marcas traumadas
entre cuatro paredes acolchadas

No lo culpen en su impaciencia
alguna vez fue un alma llena de vida
girando incertidumbres sin vueltas
que quiso volver cuando afuera
el alarido de un mundo en caída
era ya un anochecer de demencia.

Esa tarde él no lo esperaba
en el frío y lluvioso devenir
habituados transeúntes de miradas
no dejaban de congelarse en sus ojos

Una anacrusa de estruendo femíneo
precedió al accidente amor tal
tibio y sin anunciarse
el bálsamo amarró su cuerpo
al rocío del alba final

Traspasada mujer, casi una estocada
desapareció dentro suyo fugaz
velo caído en fuga desde un puente
al amoratado río de su sangre

Fue un salto audaz y certero
en su vacío y viejo aislamiento
el que encendió un rito de primavera
al correr el riesgo de tropezar.