El Premier giró hacia la noche
oscura como debe ser el pasado
y en el medio no hubo nada
de a poco emergieron los colores
el naranja de una tierra lejana
un azulado oriental de humo
y por último un nuevo tono
que aún no tiene nombre
rojos sanguíneos en la partitura
marcando el compás de los colonos
trazas de un mineral devastador
en la cruz nómade pisando tonos
al voltear su mirada hacia oeste
el mandatario descubrió un sonido
allí, entre el silencio noctámbulo
un silbar de viento milenario
que reza a un antiguo sol
oculto detrás del fin del martirio
el jardín de la vida ha sido robado
se encuentra bajo llaves secretas
olvidado por los monjes diurnos
en la vieja abadía de los susurros.