El paraguas de Lautréamont
abandonó la mesa de disección
soledad del misterio perdido
amnesia de los elefantes
con ilusión de un olvido

La anciana de arcones vacíos
como vieja magdalena de Proust
sola y con el llanto en caída
derrama su vida contando la gotas
en oropeles de recuerdos fugitivos

Muere una catedral milenaria
se inunda el barrio triste
de ángeles vagabundos en Berlín
grises en trincheras inocentes

Dejan detrás el futuro en llamas
todo se desplaza lenta y pesadamente

Por la ruta perdida del sol se oyen
tañer campanas y silbar la muerte.

 

La luna nos ha sido robada
por los agrios magos de negro
maestros de todas las bóvedas
con mapas de desencuentro

Doscientos años de un niño
entre encrucijadas palabras
espera abrazos perdidos
en una fuga marcada de abismos

La carne rezuma almas
la lágrima de un clown
derrama tristes cosmos
donde flotan peces muertos

Es el final de esta fábula
solitaria escritura de sismos
con el roce de cuerpos ausentes
de gotas que caen al vacío
 
Este gran circo en abandono
ya no lo quiero, ya no es mío.

Detrás de un cristal de tiempo
los recuerdos inquietos no esperan
se amalgaman en sepia al presente
paños que asoman descosiendo vestidos
su tierra toda desangra biografía
en el teatro fantasmal de los años

Una arquitectura de espejos
desarma preguntas y heridas
un abismo de cielo nocturno
poblado de pájaros y olvido
son jaulas inútiles del sueño
vasallos que olvidan el vino

Un cisne se disuelve lento al fin
vaciando el aire de toda gravedad
la vida huye tenue bajo las sombras
inconsciente de su propia orfandad.

Las pasiones se discurren
en los grandes salones del reino
alguien melancólico y cercano
suspira una gran colisión

No es que falten muertes
no todos estaban atentos
toda palabra es insuficiente
para cerrar esta herida otoñal

En tanto el mundo se disgrega
en un lejano jardín del pasado
ella sin congoja lo ve irse
hacia un mañana escurridizo

Aún algo queda en al aire
un deseo a imaginar, quizás
otros tiempos y espacios
imposibles de descifrar.

Catálogo de anatomías muertas
la ciencia de vejámenes mudos
los relojes suman bayonetas
colgados de un viejo abrigo
que alguien ha dejado de usar

Estados plurales de infiernos
extreman el nervio en su tensión
al devenir vano de la vida
epifanías de mortajas inmóviles

De a poco al espanto vamos
la lenta persistencia del odio
respira el mismo aire rancio
que exhalan los bárbaros

El hombre ha sido desposeído
y su sangre contornea el mundo.

Jaulas en el mundo jaula
crujen un apocalipsis enrejado
entre barrotes de carne y magma
florecen lágrimas sobre el metal

Pensamientos que sufren abandono
en los vertederos de la memoria
sucia y opaca como un sol
arrepentido de dar aún luz

Hongos ardientes del ojo cíclope
preludian a esta yerma tierra
un ángelus descarnado del verbo
aullido fúnebre de sirenas miopes

Labradores desterrados cargan penas
en los vagabundos campos del Señor
venganza de la cola del diablo
que oprime tenaz hasta el hueso
la espuma tibia de años y vientres

Seres con cuerpos colgantes
intentan un sueño de fuga
lejos del voraz perro cerbero
Que con la boca plena de sangre
Espera agazapado el salto perfecto.

En el final de una gesta
se dejó caer de la tropa borrosa
el ángel caído llora sus alas
ya nada hará callar su voz
ni siquiera la muerte de Dios

Matan y descuartizan
un caos de orden cósmico
colonialismo de almas
eugenesias del Diablo

Ya están sobre la mesa
de una última cena
a la luz de las velas
comen entre pioneros
a todos los prisioneros

Hay alarma entre los ángeles
buscan tenues halos de luz
entre la bruma maloliente
de esta obscena comedia

Misericordia, misericordia
están buscando misericordia.

EL FARO DE LOS ENTERRADOS

Despliegue de los lúgubres
con su golpe que aturde
dejan un sabor óseo en la boca
muy debajo ya eran diminutos
de una pérdida inmensurable

Un agujero por el que cayó
todo lo que se oculta del sol
caleidoscopio de vida sepia
donde ya no son quienes eran
sólo un torrente subterráneo
de cristos entre rieles y piedra

Estrechos acompañantes del daño
dan pasos sobre su propio dolor
pero en verdad no saben nada
las cosas dejan de importar

Una luz los mantiene a salvo
y conecta su carne viva
antes del fundido a negro
es el faro de los enterrados.

Algo tan leve y pequeño
tan empañado delantal
con espuma de los días
en susurros de megáfono
habló todas sus lenguas
de chocolates y arcoíris
en soledades que humanizó
entre bamboleos sin sentido

Algo tan etéreo y fugaz
como una inconsciente presencia
en la marcada casa de su espíritu
misterios de té cargado
que viene desde el más allá
piedad de derrotada ciencia
de emperador autoengendrado
cosechero al alba de sí mismo

Se convirtió en apóstol
estrellando lunas sin cielo
entre barrotes sin sol
y dio todo su dañado amor
y regaló sus luces compañeras
fraguando planetas de caramelo

En épocas de meras excusas
pintó el origen del universo
en el destino de su condición.