"...exorcizamos una fealdad mucho más profunda que nos atormenta, nos aterroriza y quisieramos desesperadamente ignorar, fingiendo que todo es mero fingimiento" Umberto Eco
miércoles, 30 de abril de 2025
No es un fallo de sistema
El carro lleno de rabia
Ha emprendido su escape
Desertando de los témpanos
De un paisaje yermo
Bocas en pandemia de ira
Sin una sola posibilidad
De pensar una utopía
Apagón de todas sus luces
De humanidad lesionada
Tristeza de oídos sin escucha
Un fenómeno en retirada
Sin más deseos
Sin más pasión
Nada más que un montón de sueños
Arrastrándose sobre su propio dolor.
lunes, 21 de abril de 2025
Artilugios para el llanto
la vidriera cruel blindex
refleja inmunes transeúntes
de este pueblo en abandono
coaching de empatía
como falsos doctores
de una publicidad
curada por actores
se desangra el armado
ilusiones de bazar
con óxido de paquidermos
tan bellos, tan modernos
Cantemos contra el silencio
que reina en este feudo
que ya llegarán puntuales
más penas y olvidos.
viernes, 18 de abril de 2025
Condenado a la máquina
una Inquisición obscena
de un enjambre sin sol
sin neuronas
sin escape
un criptopecador en
la desmesura del nervio
abatido del amor
como Edipo
se refleja en la pantalla
de oscuro inconsolable
su vieja fe marchita
una quijotada
de molinos rotos
a la velocidad de la luz
distópica utopía
¿Cómo desistir del tormento
cuando ya se es parte del mismo?
miércoles, 16 de abril de 2025
Almas solitarias mecen
sus pensamientos
sístole y diástole
de preguntas en la nada,
pabellón de la tristeza
En tiempos de azulado frío
un agudo rayo nervioso
apresuró a los caídos
en las celdas domésticas
rumiando un mustio hastío
¿A dónde pertenecen
todos sus pasados
llantos sin brújulas?
Huérfanos desérticos
de todas sus bodas
sin corazones
¿De dónde vinieron?
He estado allí
y todavía espero.
viernes, 11 de abril de 2025
La memoria del frío
se desplazó lentamente
como un coma profundo
un témpano de sol
helado y manso
detuvo el tiempo
en la feria inútil
de los relojeros
marionetas quietas
que ya no desean
más flores de placer
sus grietas sin templos
sordos a toda luz
vacíos de sombras
son castillos de hielo
la montaña sigue allí
y es una de ellos.
lunes, 7 de abril de 2025
con su naturaleza
de tres piezas
y humanidad lesa
endiosando un palco
de cráneos agrietados
sembrado con astillas
y lágrimas de hielo
El lector absorto
en papeles de antaño
lee en voz alta
tímidas fábulas
de pasados selectos
con la espalda ciega
al inmóvil presente
que con fuerza de chaleco
puebla puertas cerradas
cosechando con ahogos
parvas de vigas impuras
en ojos desmadrados
que celebran un festín
con cocineros muertos
Huérfano de todo
con la mirada ñata
contra el presente
un pibe observa
y pronto comprende
cómo es que se empolla
un huevo de serpiente.
miércoles, 2 de abril de 2025
Apóstata en infecunda bancarrota
purgado del shopping celestial
quiso tomar por asalto el árbol
de la ciencia del bien y del mal
Con una sonrisa socarrona
en su caída libre piensa
mercado de supersticiones
escalera a un cielo sin proa
con corazones melindrosos a la venta
en bolsas de papiros fúnebres
palimpsesto de mercaderes sin templo
Mejor llover, volver al comienzo
en una tierra devastada y seca
recrear islas, océanos, peces
Mejor será llover a torrentes
todos los mares necesarios.