No es un fallo de sistema
El carro lleno de rabia
Ha emprendido su escape
Desertando de los témpanos
De un paisaje yermo
Bocas en pandemia de ira
Sin una sola posibilidad
De pensar una utopía
Apagón de todas sus luces
De humanidad lesionada
Tristeza de oídos sin escucha
Un fenómeno en retirada
Sin más deseos
Sin más pasión

Nada más que un montón de sueños
Arrastrándose sobre su propio dolor.

 

Artilugios para el llanto
la vidriera cruel blindex
refleja inmunes transeúntes
de este pueblo en abandono
coaching de empatía
como falsos doctores
de una publicidad
curada por actores
se desangra el armado
ilusiones de bazar
con óxido de paquidermos
tan bellos, tan modernos

Cantemos al silencio
que reina en este feudo
que ya llegarán puntuales
más penas y olvidos.

Condenado a la máquina
una Inquisición obscena
de un enjambre sin sol
sin neuronas
sin escape
un criptopecador en
la desmesura del nervio
abatido del amor
como Edipo
se refleja en la pantalla
de oscuro inconsolable
su vieja fe marchita
una quijotada
de molinos rotos
a la velocidad de la luz
distópica utopía

¿Cómo desistir del tormento
cuando ya se es parte del mismo?

 

Almas solitarias mecen
sus pensamientos
sístole y diástole
de preguntas en la nada,
pabellón de la tristeza

En tiempos de azulado frío
un agudo rayo nervioso
apresuró a los caídos
en las celdas domésticas
rumiando un mustio hastío

¿A dónde pertenecen
todos sus pasados
llantos sin brújulas?

Huérfanos desérticos
de todas sus bodas
sin corazones

¿De dónde vinieron?

He estado allí
y todavía espero.

La memoria del frío
se desplazó lentamente
como un coma profundo
un témpano de sol
helado y manso
detuvo el tiempo
en la feria inútil de los relojeros
marionetas quietas
que ya no desean
sus placeres
sus grietas sin templos
de sorda luz
vacíos de sombras
de sonrisas y cencerros
la montaña sigue allí
y es una de ellos.

Un bufón rie por naturaleza
desde un endiosado palco
sembrando astillas de vidrio
con toda su humanidad lesa
Futuro de muros agrietados
a espaldas de un lector absorto
en papeles de pasados selectos
puertas nubladas y ahogos diversos
Vigas impuras con adobo de sangre
supervivencian al más apto desmadre
Huérfano de todos, el pibe mira
ya ñato contra el presente
aunque no lo comprenda
pero que sí entiende
cómo es que se empolla
un huevo de serpiente.

Apóstata en infecunda bancarrota
purgado del shopping celestial
quiso tomar por asalto el árbol
de la ciencia del bien y del mal
Con una sonrisa socarrona
en su caída libre piensa
mercado de supersticiones
escalera a un cielo sin proa
con corazones melindrosos a la venta
en bolsas de papiros fúnebres
palimpsesto de mercaderes sin templo
Mejor llover, volver al comienzo
en una tierra devastada y seca
recrear islas, océanos, peces
Mejor será llover a torrentes
todos los mares necesarios.